不是騙人的死，不是割腕。跳樓。咬舌那種假的。騙自己。永遠做不到的死。
是真的。徹底的。連意識都會消散的死！
死了就什麼都沒了，不疼了，不餓了，不冷了，不恨了，不想了，什麼都不想了。
在那片嘶吼聲中，有一個人跪在地上。
他的身體比周圍所有的活死人都乾癟，像一具被風乾了千百年的木乃伊，被隨手扔在路邊，沒有人多看一眼。
他叫老莫，六十二歲。
他曾經不叫老莫。
他有名字，有姓，有父母，有朋友，有鄰居，有認識他的人。
那些人早就死了——不是真的死了，是瘋了。散了。不見了。
名字沒有意義了。
在這個世界裡，名字是最沒用的東西。
沒有人叫你，因為沒有人要跟你說話，沒有人跟你說話，因為你沒有什麼好說的。
你疼，我也疼，你餓，我也餓。
說出來有什麼用？
老莫跪在地上，雙手撐著地面。
他的手指是彎的，不是天生的彎，是燒壞的。
三十年前那場大火把他的皮膚燒沒了，肌肉燒焦了，骨頭燒黑了。
他活下來了——
不！他沒有活下來，他只是沒有死。
他被從廢墟里刨出來的時候身上沒有一塊好肉。
醫生說他活不過當晚。
他活過了當晚。
醫生說他活不過一週。
他活過了一週。
醫生說他活不過一個月，他活過了一個月，一年，十年，三十年，醫生死了，他自己還活著。
準確的說，是醫生分散了，部份變成了樹，部分化為了蒼蠅的午餐。
老莫的皮膚是黑的，不是曬黑的那種黑，是燒焦後又反覆潰爛。反覆結痂。反覆脫落。反覆再生的那種黑。
那層黑不是皮膚，是痂。
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)完章本(。塊一哪割豫猶是，割要不要豫猶是不
