辛克萊太太的面紗在發抖。
“如果是前者，說明他來得很匆忙。如果是後者——”葉寶珠的聲音放低了些，“說明有人讓他相信，今晚這場舞會上，有什麼東西值得他用最高長官的身份來鎮場。那個人是誰？是你嗎？”
大廳裡安靜得能聽見蠟燭燃燒的聲音。
辛克萊太太站在那裡，面紗後面的臉白得像紙。
葉寶珠看著她，看了兩秒，然後開口，聲音恢復成那個不高不低的調子。
“辛克萊太太，我寫小說，所以我知道一件事。”
“通常，丈夫或妻子死亡，最先被懷疑的，往往是他們的配偶。這不是偏見，是統計。警署的檔案裡，配偶作案的破案率是最高的。因為只有配偶，才最瞭解死者的習慣、行程、弱點。才最知道在什麼時候、什麼地點下手最不容易被發現。”
辛克萊太太的手帕從指間滑落，飄在地上，落在她丈夫的血泊邊緣。
麥昆站在舞池邊緣。
他一首沒有說話。
從辛克萊太太跳出來指認他的那一刻起，他的表情就像一塊被冰封住的湖面。但葉寶珠開口之後，那塊冰面開始裂了。
有點想春天來臨時，冰層從內部開始碎裂的那種裂。裂縫從中心向西面八方延伸，每一道裂縫裡都有光透出來。
他看著她站在大廳中央。
三層紅裙，瓷白的臉，眼角那一點銀光。嘴角那道被擦花的唇釉，在燭光下像一道還沒凝固的傷口。
她的聲音不高不低，但每一個字都像釘子，一根一根地，把辛克萊太太牢牢地釘在地板上。
麥昆的喉結滾動了一下。
他見過很多女人。
倫敦的，巴黎的，紐約的，孟買的，香江的。溫柔的，鋒利的，聰明的，美麗的，狡猾的。
但他從來沒有見過一個女人，穿著一身鬼新娘的紅嫁衣，嘴角帶著別人的指痕，站在一具屍體前面，用寫小說的邏輯把一個英國爵士的遺孀逼到說不出話來。
麥昆的手指在身側慢慢蜷起來，指甲掐進掌心裡。
並非憤怒，是另一種想要把什麼東西緊緊攥住、卻又知道攥不住的、從骨頭縫裡滲出來的渴望。
今晚他不可能留下她了。
他自己的房子裡死了一個人，港督府會過問，倫敦會過問，那些在香江待了幾十年的英國老牌家族會趁這個機會把他從九龍連根拔起。
接下來的幾周、幾個月，他會被這件事困住，困得死死的，動彈不得。
但此刻。
此刻他只想做一件事。
麥昆只想把她從這堆人群裡拉出來，拉到沒有人的地方，把她嘴角那道指痕擦乾淨，然後把自己的指痕印上去。
不是用手，用嘴唇。
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