他走的時候,天快黑了。
他站在景區門口,回頭看了一眼那個大玻璃盒子,站了很久然後轉身上了車。
我聽說,他在車上哭了。
哭得很剋制,沒有聲音,只有眼淚。
他不願意讓人看見他哭,所以他把車窗搖上去了,把窗簾拉上了,把自己關在那個小小的空間裡,跟兩千西百年的時光獨處,跟他在這片土地上度過的這五年獨處,跟他放不下又不得不放下的那些牽掛獨處。”
沙瑞金的眼眶有些發紅,但他沒有讓眼淚掉下來。
他不是一個輕易動感情的人,他的眼淚比金子還珍貴,比鑽石還稀有,比珍珠還難得。
但今天,老劉說的這些話,像是打開了他心裡某扇塵封己久的門。
那扇門後面,是一個他不願意面對但又不得不面對的林惟民
不是那個在常委會上侃侃而談的林惟民,不是那個在工地上捲起袖子跟工人一起扛沙袋的林惟民,不是那個在清江邊蹲下來掬了一捧江水嚐了一口時說“真甜”的林惟民。
是那個在車裡把車窗搖上、把窗簾拉上、一個人無聲地流淚的林惟民。
是那個把所有的堅強都給了別人、把所有的脆弱都留給自己的林惟民。
是那個把所有的精力都獻給了這片土地、把所有的疲憊都嚥進了肚子的林惟民。
是那個把所有的笑容都送給了老百姓、把所有的眼淚都藏在了夜幕裡的林惟民。
他站起來走到窗前,把窗戶推開了一條縫。
六月的風湧進來,帶著院子裡青草和泥土的氣息,還有遠處隱約的蟬鳴。
那棵老銀杏的葉子在風裡嘩嘩地響著,像是在跟他說什麼,又像是什麼也沒說,只是自顧自地響著。
“老劉,謝謝你。
謝謝你告訴我這些。
林書記在漢東的這些年,我雖然在旁邊,但有些事,我不知道,沒看見,沒聽見。
不是我不關心,是他不願意讓我知道,不願意讓任何人知道。
他把所有的苦都自己吃了,把所有的難都自己扛了,把所有的淚都自己嚥了。
他把好的一面留給我們,留給這片土地,留給這片土地上的人。
把不好的一面留給自己,留給那扇關上的車窗,留給那面拉上的窗簾,留給那個在夜幕裡無聲流淚的自己。”
老劉站起來,走到沙瑞金身後站在那裡,沒有再說。
他知道,這個時候不需要再說,只需要陪著,只需要站著,只需要讓這個省委書記知道,他不是一個人。
林惟民走了,但林惟民留下的那些東西,那些精神,那些故事,那些感動,還在。
在每一個知道林惟民的人心裡,在每一個被林惟民感動過的人心裡,在每一個從林惟民身上汲取過力量的人心裡。他是他們中的一員,沙瑞金也是。
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