看著窘迫的劉詩敏，奧爾加想轉過頭去看尼古拉在哪裡，想問他為什麼要讓自己看見這些。
但她的身體無法移動，只能被迫站在這裡，成為一個被允許的偷窺者。
劉詩敏最終沒有說出自己心中的那些話。
只是向前一步，抱住了自己的姑姑。那個擁抱很笨拙，包袱隔在兩人之間，讓他的姿勢顯得彆扭。
但他的手臂收得很緊，緊到劉時恩手裡的油紙包被壓變了形，酸辣的氣息洩露出來，在暮春的空氣中瀰漫。
“謝謝您，姑姑。這麼多年沒有婚嫁，一個人把我撫養長大。”
劉時恩的手懸在半空，然後緩緩落下，拍打著少年的後背。
那動作和敲鼓完全不同，沒有節奏，沒有章法，只是一個竭力想要給予安慰的侄子的姑姑。
“傻孩子，就是詩敏不是薩滿，那也是時敏的孩子啊。”
時敏。
劉詩敏父親的名字。
奧爾加看見那個名字像一顆石子投入水面。
十六歲的少年，放開了劉時恩。
不是粗暴的推搡，是某種被燙傷後的本能退縮。
夢中的劉時恩似乎也發現了劉詩敏情緒的不對勁，她道了歉。
“對不起詩敏，提到你的父親，讓你傷心了吧。”
劉詩敏的眼眶紅了，但嘴唇抿成一條蒼白的線，把所有即將湧出來的東西硬生生地堵回去。
“沒有，姑姑，只是時候不早了。”
他鞠躬，角度精準得像是用尺子量過，脊背僵硬得像一塊木板。
“我得走了。”
劉時恩伸出的手停在半空，指尖還保持著拍打後背的弧度。
她的嘴唇顫抖著，似乎還想說什麼——關於時敏，關於薩滿，關於那個她親手送走的、也是在這棵白樺樹下告別的弟弟。
但劉詩敏己經轉身了。
他的靴子踩在土路上，發出沉悶的聲響。
包袱在他背上起伏，像一隻笨拙的、剛剛學會飛翔的鳥。
他沒有回頭，一次都沒有，即使奧爾加看見他的肩膀在顫抖，即使她聽見那被風吹散的、壓抑的呼吸。
劉時恩站在臺階上，看著那個背影縮小，縮小，消失在白樺林的拐角。
然後她蹲了下來，像是突然被抽走了全身的骨頭。
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