“爸。”
“明橋？”陳安邦沒想到是他，“你弟弟怎麼樣？”
“關著呢。”陳明橋的聲音很平，“不出門，不吃飯，就彈琴。彈了一夜。”
電話那頭沉默了一下。
“別管他。餓了他自己會吃。”
“爸，”陳明橋的聲音不大，可每個字都很清楚，“他彈的那首曲子，是寫給那個姑娘的。他認準了。”
“認準個屁！”陳安邦罵了一句，“你少替他說話。你給我看好他，別讓他跑了。”
“知道了。”陳明橋說，“關好了，您放心。”
他掛了電話。
然後他上了樓，從口袋裡摸出一把鑰匙——那是他早先從周管家那裡拿到的。
鎖開了，門開了一條縫。
陳明昊坐在鋼琴前，手搭在琴鍵上，沒有彈。他聽見動靜，慢慢抬起頭。瘦了一圈，嘴唇乾裂，眼睛底下全是青黑，可那雙眼睛還是亮的。
“二哥。”
陳明橋看著他，忽然笑了，笑容裡有苦澀，有心疼，還有一種說不清的東西。
“出來走走。別悶壞了。”
陳明昊沒有動：“爸會生氣。”
“爸在南京，他回不來。”陳明橋說，“等他回來了再說。他要是再關你，我還能再放你。”
陳明昊看了他一會兒，慢慢站起來。
他走到門口，回頭看了一眼那架鋼琴。
“曲子還沒寫完。”他說。
“回來再寫。”陳明橋拍了拍他的肩膀，“先出去吃口東西。你要去見那個姑娘，也得有力氣走路。”
陳明昊的眼睛亮了一下。
陳明橋沒有再多說什麼，轉身下了樓。
夜深人靜，陳明昊吃了飯悄悄溜出了陳家大門。
他沒開車，沒叫黃包車，怕被發現。
他自己跑著去的大上海。
夜風灌進領口，吹得他襯衫鼓起來。
他不管，拼命地跑。
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