婁半城把自己關在書房裡整整一個下午。
書房的窗簾拉得嚴嚴實實，只有書桌左上角那盞老式檯燈亮著一圈昏黃的光。
桌上攤著一張宣紙，旁邊放著硯臺和毛筆，硯池裡的墨汁己經研好了許久，表面凝了一層薄薄的光澤。
婁半城提起筆，在紙上緩緩寫了兩個字，捨得。
筆鋒很穩，一撇一捺都像是用尺子量過的，寫完放下筆，端詳了片刻，把這張紙推到桌角，又鋪上一張新的宣紙，提起筆，再寫一遍。
書房裡安靜極了，只有筆鋒擦過宣紙的沙沙聲和老座鐘秒針走動的咔嗒聲。
窗外的光線從午後明亮的白色漸漸轉為傍晚溫暖的暗金色，又從暗金色沉入暮色昏沉的灰藍，但婁半城似乎渾然不覺。
婁半城寫了多少張，自己也數不清。
桌角那摞寫滿“捨得”的宣紙越堆越高，最上面那張的墨跡還沒幹透，底下壓著的那些早己泛出淡褐色的墨痕。
每寫一張，婁半城心裡那桿秤就往“捨得”這邊沉一分，舍的是身外之物，得的是婁家上上下下所有人的命。
婁半城想起多年前公私合營時，自己站在婁公館的客廳裡，對前來接管的幹部說“產業交給國家，我放心”。
那時候舍了大半產業，是順應時勢，是主動的姿態，姿態裡還留著幾分資本家的體面。
現在又要舍了。
但這一次舍跟那一次不一樣，那一次舍了產業，保住了這棟宅子、這些傢俱、這些古董字畫，保住了婁家最後的體面。
這一次捨得更徹底，連體面都要舍掉。
婁半城把筆放在硯臺上，靠在太師椅裡，摘下老花鏡揉了揉發酸的眼角。
婁半城走到書房的博古架前，目光從那些陳列多年的古董瓷瓶、端硯、黃花梨筆筒上一一掃過。
鈞窯瓶是民國初年從一位落魄的貝勒爺手裡收來的，那件端硯是跟一個山西煤商博弈了三個回合才拿下的，還有那對黃花梨筆筒，是自己親自去海南挑的木料。
每一件東西都承載著婁半城這大半輩子的記憶和心血，每一件婁半城都捨不得。
但捨不得也得舍。
東西是死的，人是活的。
婁家上上下下好幾條命，加上許大茂和婁曉娥，這麼多人的性命都系在自己接下來每一個決定上。
婁半城回到書桌前，把寫了“捨得”的那摞宣紙收攏起來，從抽屜裡拿出一盒火柴，劃了一根，湊到紙角。
火苗先是舔了一下紙邊，然後迅速蔓延開來，吞噬了一個又一個“捨得”。
黑灰在鐵盆上空飄起來，像是一群失去了牽引的蝴蝶，打了幾個旋兒，落在桌上、椅子上、地毯上。
婁半城看著火光在瞳孔裡跳躍，臉上沒有太多表情，只有眼角那些深深的皺紋在火光的映照下顯得格外清晰。
燒完之後，婁半城走到窗前，拉開窗簾。
暮色己經沉到了盡頭，婁半城揹著手站了很久，深吸了一口氣，把老花鏡摺好放進胸前的口袋裡，轉身朝書房門口走去。
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