燭火跳了一下，把徐武的影子投在牆上，忽大忽小。
他攥著那張紙，指節泛白，紙頁被攥出了褶皺，墨跡在褶皺處洇開，變成一團一團的黑。
他的腦子裡有兩個聲音在打架。
一個說：“義父待你如子。”
另一個說：“你妹妹在人家手裡。”
一個說：“二十年了，你這條命是義父給的。”
另一個說：“從八品，五千兩，你一輩子也掙不到。”
他攥著那張紙的手，一會兒攥緊，一會兒鬆開，又攥緊，又鬆開。
反反覆覆，像是手裡攥著的不是一張紙，而是自己的命。
過了很久，他鬆開了手。
紙頁攤在桌上，褶皺處的墨跡已經糊成了一片。
“我寫。”
他的聲音很輕，輕得像一聲嘆息。
他拿起筆，蘸了墨，在紙上籤下自己的名字。
字跡歪歪扭扭，和他的手一樣，在抖。
張管事收起那張紙，仔細摺好，塞進袖中。
他又從袖中取出一個信封，放在桌上，推到徐武面前。
信封鼓鼓囊囊的，裡面是銀票。
“這是定金。三千兩。剩下的八千兩，事成之後付。宅子在東城甜水巷。從八品的告身，等兵部蓋了印就送到你手上。”
他站起來，走到徐武身邊，彎下腰，壓低聲音說了幾句話。
聲音很低，低得只有徐武能聽見。
徐武聽完閉上眼睛，眼淚從眼角滲出來，順著臉頰往下淌，滴在那張已經簽了字的紙上。
張管事直起身，拍了拍他的肩膀，然後轉身推開門走了出去。
暗室裡只剩下徐武一個人。
他坐在那裡，低著頭，肩膀一抖一抖的。
桌上那把鑰匙還在，信封還在，紙上他的名字還在。
他伸出手，把鑰匙攥在手心裡，攥得掌心發疼。
燭火還在燒，把他孤零零的影子投在斑駁的土牆上。
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