蘇晚看了她一眼，目光平和。
“同一輛拼車，車上還有幾個人，轉山的隊伍裡有十幾個遊客，來自全國各地。”
她說完這句話就轉身去招呼另一個記者了。
但林清月不是傻子，她也是女人。
她能感覺到自己身邊的男人在這幅畫前突然沉默的氣息，能注意到他看向這個人時眼神里的那種她從未見過的光亮。
她深吸了一口氣，把幾乎要溢位喉嚨的質問硬生生嚥了回去，扯出一個得體的笑容，挽緊了顧言深的胳膊：
“我們去看下一幅吧。”
那天晚上，林清月在回家的車上一直沉默。車窗外的雨刷規律地刮過，發出輕微的橡膠摩擦聲。
她靠在座椅上，側臉映在溼漉漉的車窗上，模糊而疲憊。顧言深專注地開著車，也沒有說話。
快到公寓的時候，林清月忽然開口了。
“你們在西藏發生了什麼？”
“車上還有其他人，不是隻有我們兩個。”
“那為什麼她不看我？”她的聲音很平靜，但她握著手機的手指用力到骨節發白。
“她看我的眼神，像是在看一幅畫裡的路人甲。”
顧言深沒有說話。雨刷繼續颳著。車裡很安靜，安靜到能聽見彼此的呼吸。
“你今晚一直在看那幅星空的畫，”林清月說。
“你看畫的時間比我久，你在畫裡看到了什麼？”
紅燈，車子停下來。
顧言深握著方向盤，目光落在擋風玻璃上的雨痕上，那些水珠被街燈照成金黃色的細線，在玻璃上蜿蜒，聚成珠，散開，再聚成珠，像永遠做不完的決定。
“你想聽真話嗎。”
“想。”
“我不知道。”
林清月的眼眶紅了。她沒有哭，只是把臉轉向窗外，看著雨中模糊的街景。
這個答案比“什麼都沒看到”更讓人害怕。
“什麼都沒看到”至少還可能是謊話，“我不知道”卻是最誠實的坦白。
他真的不知道自己在想什麼，不知道自己在看什麼，不知道自己想要什麼。而一個二十六歲的男人在即將重新訂婚的時候說“不知道”，是最響亮的警鐘。
但她沒有繼續追問，她害怕聽到下一句。
顧言深也沒有說話。他繼續開車，雨刮繼續響著，路口的紅燈繼續倒計時。
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