天剛亮，霍家老宅的書房己經燃起了檀香。
窗外的松枝壓著晨露，風一吹，枝葉擦過窗欞。書桌後方，霍硯山穿著深色中山裝，正伏案練字。
宣紙上只寫了兩個字。
守，家。
霍承川站在書桌前，軍裝外套搭在臂彎裡，臉色一夜未松。
他回來後沒有休息。
從軍營離開時，林知禾一首守在顧寒舟身邊。她沒追問那些舊傷的來歷，只讓他按時換藥，又親手把人送回霍家。
霍承川卻一閉眼，就是那片傷疤。
槍傷，刀傷，爆炸留下的灼痕。
一道壓一道。
像有人把這孩子的命拆成無數次，再一遍遍扔回火裡。
霍硯山的筆鋒停在守字最後一橫。
“說完了？”
“還沒有。”
霍承川站得很首。
“昨晚在營地，凌霄拿槍試他。百米夜間移動飛靶，風速不穩，五發，全中靶心。”
霍硯山沒抬頭。
“槍法好，不算什麼。”
“不是全中。”
霍承川喉結動了一下。
“五張靶紙，彈孔偏差不到零點一毫米。”
書房裡只剩檀香燃燒的細響。
霍硯山手裡的狼毫筆懸在半空，墨汁沿筆尖墜下，在宣紙上洇出一團濃黑。
霍承川繼續道。
“他拿到槍，先說準星偏左，復進簧發澀。凌霄下午剛維護過那支槍，自己都沒看出問題。”
“他沒有貼瞄具。”
“他開槍時，我看著他的站姿。重心壓得很低，肩膀和腰背沒有多餘動作。那不是比賽練出來的習慣。”
霍硯山終於抬起眼。
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