父親的手停在半空，
雨水順著他的下巴滴在衣襟上。
“爸！您讓開啦！這死丫頭把這種旗子藏在神龕後，這是要害死全家！
您知道現在外面是什麼局勢嗎？警總還在抓人啦！
這種東西被發現了，武館查封，大哥坐牢，咱們全家都要進去關啦！您老糊塗了喔？”
“我藏的。”爺爺的槍桿往前送了半寸，槍纓上的雨水甩出一串水珠。
“有火衝我來，雯雯不知道，你衝她吼啥？”
我愣住了，趴在冰冷的地上，手肘的傷口火辣辣地疼。
我確實不知道那旗子意味著什麼，我只知道爺爺在護著我。
父親的喉結滾動了一下，聲音軟了些，但還是抖：“爸，您讓開啦，這要是讓隔壁武館的或警察知道，咱們還怎麼在艋舺混？大哥的貿易生意還做不做？
這年頭，您還念著.......還念著那頭？那頭能給咱們飯吃嗎？能給咱們命嗎？您醒醒啦！”
“念著啥？”爺爺突然笑了，雨水順著他臉上的皺紋往下淌。
“念著我爹？念著滄州？還是念著他從東北帶來的那些舊事？仲德，你忘了，我可沒忘。
這面旗，是咱老家的顏色。
五顆星星咋了？那是咱龍國人的旗，不是毒藥，是要命的東西，也是咱的根。
我爹，當年是怎來的灣灣？
他心裡裝的都是滄州的土地，裝的是羅疃村的泥土味，裝的是師父李書文的教誨。
這面旗，是我後來一針一線縫的，我替他，替我自己，守著這個念想。
你有意見，來，先過我這杆槍。
你忘了你爹我練這杆槍練了幾十年？”
劉雲樵。
我太爺爺。
在這間武館裡，這三個字是神龕上的牌位，是牆上掛的“神槍”匾額，是每天清晨練功時爺爺必喊的一聲“祖師爺在上”。
他是1949年到的基隆港，帶著一杆槍，半部拳譜，還有一口改不掉的滄州鄉音。
聽爺爺說，太爺爺當年在臺中火車站前擺過擂臺，嚇退了日本浪人，在臺北公園教過拳，被叫做“灣灣八極拳之父”。
可他晚年總是一個人坐在院子裡，看著西邊的海，手裡的菸斗明明暗暗，首到天黑。
嘴裡唸叨著“羅疃”“孟村”這些我聽不懂的地名。
我聽過他留下的錄音帶，聲音沙啞，咕噥著“想家”，咕噥著“羅疃村的老槐樹”，還有“師父李書文”的名字，一遍一遍。
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