監控室裡，七八個平時自詡“百毒不侵”、“鐵石心腸”的稽核員，帶著幾分散漫和挑剔，紛紛將視網膜投影切到了這本小說上。
第一個半小時，監控室裡還有人偶爾交流兩句。
“這福貴太敗家了。”
“老爹死得有點草率啊，這作者不按套路出牌。”
一個小時後。
監控室裡原本偶爾響起的交談聲，不知不覺間消失了。
安靜。
一種沉甸甸的安靜籠罩了這片辦公區，只剩下伺服器運轉的底噪，以及偶爾幾聲沉重的呼吸。
小陳臉上的調侃早就消失得無影無蹤。
他看著有慶在醫院裡被抽血的那一段，嘴巴微張，拿在手裡的提神薄荷棒不知什麼時候掉在了桌上。
他只是覺得喉嚨裡像是卡了一團粗糙的棉絮，吞嚥都覺得疼。
他想起了自己在下城區的弟弟，那個為了省一口營養液總是騙他說“吃飽了”的小男孩。
坐在對面的那個剛才嘲笑劉峰的資深稽核員，此刻正低著頭，咬著後槽牙。
他翻到鳳霞難產大出血死在病床上的段落時，鼻腔裡發出一聲沉悶的酸澀聲，默默摘下眼鏡，用手背用力擦了擦通紅的眼角。
他們每天稽核海量的AI網文，見過無數華麗的死亡、史詩般的犧牲，但那些都是資料堆砌的幻影，是為了刺激多巴胺而計算出來的工業產品。
而現在，他們看到的是粗布麻衣上的血，是窮人指甲縫裡的泥，是家珍趴在兒子墳前一整個下午的無聲絕望。
沒有煽情，也沒有咆哮，只有一種對命運無聲的承受。
九萬字，短得像一把匕首，沒有任何彎彎繞繞，首接扎進了他們作為“人”的那部分良知裡。
不知過了多久。
“啪。”
坐在最裡面的金牌稽核員老張，輕輕合上了視網膜投影。
這位西十多歲、平時不苟言笑的男人，眼底帶著掩飾不住的水光。
他不像年輕人那樣情緒失控，而是閉上眼睛，深深地吸了一口氣，似乎在平復內心翻湧的巨浪。
過了好一會兒，老張睜開眼，環視了一圈同樣紅著眼眶的同事們，聲音低沉而有力：
“我們每天坐在這裡，審著那些幾百萬字、幾千萬字的電子垃圾，看著那些用演算法拼湊出來的爽感和眼淚，時間久了，連我們自己都忘了，真正的文學，真正的書，應該是什麼樣子。”
他指了指螢幕上那個土黃色的封面，語氣裡透著一種久違的敬畏：
