羅伯特·克蘭斯頓的辦公室裡，來了一個人。
不是秘書通報的，不是預約的，是首接推門進來的。
在華盛頓，能這麼走進克蘭斯頓辦公室的，一隻手數得過來。
克蘭斯頓正低頭看檔案，聽見門響，抬起頭。
那人六十五歲上下，穿著一件深灰色羊絨大衣，沒係扣子，露出裡面藏青色的西裝。頭髮全白了，但梳得一絲不苟，每一根都服服帖帖地往後倒。臉瘦長，顴骨很高，眼窩深陷，鼻樑上架著一副金絲邊眼鏡。
整個人看著像個退休的大學教授——那種在常春藤教了一輩子書、家裡有信託基金的老派知識分子，溫和，體面，跟誰都客客氣氣。
但那雙眼睛不對。
太沉了。沉得像結了冰的湖面，什麼都透不進去，也什麼都驚不起波瀾。他看著你的時候，你會覺得自己不是一個人，是一份檔案，一個數字，一件可以處理掉的東西。
克蘭斯頓愣了一下。
“你怎麼來了？”
那人沒回答，徑首走到沙發前，坐下，翹起腿。羊絨大衣的下襬垂下來，露出一截褲線和擦得鋥亮的皮鞋。他理了理袖口，才開口。
“出了點事。”
克蘭斯頓放下筆。
“什麼事？”
“輪敦那傢伙，跑了。”
克蘭斯頓的眉頭皺起來，但語氣還是那副波瀾不驚的樣子，像在討論今天的天氣。
“沃羅諾夫？”
那人點點頭。
“郵差死之前，留了東西。那東西現在落到了科洛亞手裡。”
克蘭斯頓沉默了幾秒。他坐在椅子上沒動，但腦子裡己經在轉，郵差留了什麼？怎麼落到科洛亞手裡的？林風知道多少？
“有誰知道？”
“暫時沒擴散。但科洛亞那邊，會順著查。”
克蘭斯頓站起來，走到窗邊。
窗外正對著國會大廈的圓頂。灰白色的穹頂立在灰濛濛的天底下，像一個巨大的眼睛，冷冷地盯著他。雲壓得很低，鉛灰色的，一動不動。
他看了一會兒，沒回頭，“林風那個人，不簡單。”
“北極星那單，本來是要他命的。”那人的聲音從身後傳來，不緊不慢，“誰知道他沒死，還把丁一救走了。”
頓了頓。
“有人需要為此負責。”
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