邁克·馬龍幾乎是本能地衝向技術臺，他的臉因缺氧而漲成豬肝色，雙手在空中胡亂揮舞，像個溺水者。
他必須做點什麼，必須打斷這該死的氣氛。
球場上，約基奇還躺在冰冷的地板上。
他沒有看蘇盤，也沒有看計分板。
他的視線穿過球館穹頂的燈光，落在了一片虛無之中。
剛才那一瞬間，時間彷彿被拉長了。
他能清晰地回憶起自己每一個動作的細節——後撤步，核心發力，手腕的抖動，籃球離開指尖的觸感……
一切都完美無瑕。
那是屬於他的節奏，是他用無數次訓練和比賽餵養出的肌肉記憶。
然後，那片陰影就籠罩了一切。
他感覺到的不是手掌拍擊籃球的震動，而是一種更深層次的否定。
彷彿有一個聲音在他靈魂深處說：你的籃球，是錯的。
你的努力，是錯的。
你的一切，都是錯的。
這種感覺比任何身體上的衝撞都更具毀滅性。
隊友賈馬爾·穆雷跑過來，向他伸出手。
“尼古拉，起來，我們……”
約基奇沒有回應。
他只是緩緩地，用自己的力量撐著地板，一點點地站了起來。
他的膝蓋在發抖，不是因為疲勞，而是因為一種從骨髓裡滲出的無力感。
他看了一眼場邊的教練，馬龍正在衝著裁判咆哮，爭論著一個無關緊要的細節。
他又看了一眼自己的隊友，他們的眼神里充滿了驚駭、迷茫，還有一絲……
同情。
該死的同情。
約基奇最不需要的就是這個。
他緩緩走向替補席，每一步都像踩在刀尖上。
他抓起一條毛巾，猛地蓋在自己頭上，將自己與整個世界隔絕開來。
毛巾下的黑暗裡，只有那道冰冷的身影，和那句無聲的口型。
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