謝君辭坐在餐桌前，看著盤子裡那幾塊排骨——或許自己應該做點什麼！
他夾起一塊品相最好的排骨，放在許晚玉的碗裡。
“媽媽，吃這個。”
他的聲音不大，但在安靜的餐廳裡，每一個字都聽得清清楚楚。
“今天的排骨燒得不錯，你也嚐嚐。”
許晚玉愣住了。
她低頭看著自己碗裡那塊排骨，醬汁浸潤在米飯上，洇開一小片深色的痕跡。
不是“媽”。
是“媽媽”。
這兩個字的區別，在旁人聽來或許微不足道。
但許晚玉知道，她那個從十歲以後就再也沒叫過“媽媽”的兒子，今天格外柔軟。
她忽然有些鼻酸。
那些年被刻意忽略的情緒，像被什麼東西一下子撞開了閘門，洶湧地漫上來。
她的兒子禮貌、剋制、疏離，像一個被精心教養出來的完美樣本，但唯獨少了那種孩子對父母天然的親近感。
謝關山曾經安慰她說，男孩子嘛，長大了都這樣。
但她知道不是的。
她見過別的母親和兒子相處的樣子，那種親暱、隨意、甚至偶爾的拌嘴，是這個家裡從來沒有過的。
而今天，她忽然就聽到了那個久違的稱呼。
許晚玉把那塊排骨送進嘴裡，慢慢地嚼著——味道很好。
強壓下喉頭的哽咽，她聲音有些發緊：“嗯！是很好吃，阿辭，你也吃，想吃什麼你和我說，我讓人給你做。”
謝君辭看著母親微微泛紅的眼眶，忽然覺得心臟被什麼東西輕輕撞了一下。
這種感覺很陌生，但他知道自己不討厭。
他正要應一聲，就聽見旁邊傳來一聲輕咳。
謝關山端著碗，筷子懸在半空中，說了一句：“阿辭，除了排骨，你還覺得什麼好吃？”
謝君辭轉過頭，對上父親那張故作淡定的臉。
謝關山的表情寫滿了四個字——“我也想要”。
謝君辭忽然覺得有點好笑。
他活了快三十年，還是第一次看到父親用這種拐彎抹角的方式表達需求。
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