影刃在林夭夭身邊蹲下來，沒有看她，也沒有說話。它把手伸進溪水裡，洗了洗手，然後把手拿出來，甩了甩，水滴濺到林夭夭的胳膊上，涼涼的。林夭夭沒有躲，她看著自己胳膊上的水滴，又看著影刃。
“你哭了？”影刃問。
“沒有。”林夭夭說，“是水。”
影刃看著她的眼睛，紅色的、腫了的、明顯哭過的眼睛。
“是水。”它說。不是相信，是放過。
林夭夭的眼淚又掉了下來。不是無聲的，是帶著聲音的——一種壓抑的、破碎的、像是在喉嚨裡堵了太久終於被擠出來的聲音。那個聲音不大，但在安靜的溪邊，每一個水滴落水面的聲音都聽得很清楚。她沒有躲，沒有擦，沒有把臉埋進膝蓋裡。她讓眼淚流，讓它們一滴一滴地掉進溪水裡，和溪水一起流向遠方。
“影刃。”
“嗯。”
“如果你不是林夭夭給你起的名字，如果你不是影刃，如果你還是門那邊的那個東西，你會怎麼樣？”
影刃沉默了很久。久到溪水裡的一條小魚從石頭下面游出來，啄了啄影刃的手指，發現不好吃，又游回去了。它看著那條小魚消失在石頭縫裡的樣子，開口了。
“我會找到你。”
林夭夭看著它。
“然後呢？”
“然後讓你給我起名字。”
林夭夭的眼淚流得更兇了。她伸出手，握住了影刃放在膝蓋上的手。影刃的手是涼的，涼的像溪水，涼的像月光，涼的像一種她從來沒有感受過的、悲傷的、讓人想要閉上眼睛的溫度。但她沒有閉上眼睛，她看著影刃，看著它橙紅色的、像壁爐裡火焰一樣的眼睛。那雙眼睛中有她的倒影，一個哭得很醜的、鼻頭紅紅的、整張臉都花了的女人。那是她。是林夭夭。是在灰燼林地礦洞口長大的林夭夭，是會磨黑曜石箭頭的林夭夭，是手指上永遠有傷口的林夭夭，是會給暗影生物起名字的林夭夭。是她。不是別人。
“你會給我起什麼名字？”林夭夭問。
影刃想了想。
“夭夭。”
林夭夭愣了一下。那是她自己的名字，不是影刃給她起的，是她父親給她起的。在她出生那天，灰燼林地東邊的山坡上，野菊花開了滿坡，金黃色的、橘色的、白色的，擠在一起，像一群嘰嘰喳喳的、不會說話的孩子。她父親站在山坡上，看著那片花，說了兩個字——“夭夭”。那是花朵繁盛的樣子，是草木茂盛的樣子，是生命在春天裡肆無忌憚地生長的樣子。他不知道她會不會長成一個繁盛的人，但他希望她長成那樣。所以他給她起名叫夭夭。林夭夭。灰燼林地山坡上野菊花開滿坡的夭夭。
影刃不知道這些。它只是覺得，這個名字好聽，念起來的時候，嘴唇的形狀和微笑的形狀是一樣的。夭夭。嘴唇先向兩邊拉開，然後微微向前突，最後收回來，合上。做完這一套動作，你的嘴角是彎的。不管你開不開心，唸完“夭夭”，你的嘴角是彎的。所以影刃想給她起這個名字，因為它想讓她笑。
林夭夭笑了。笑得很大聲，很放肆，像十年來第一次笑一樣。她笑得彎下了腰，笑得眼淚和鼻涕混在一起，笑得整張臉都皺成了一團，像一個被揉皺了的、不好看的紙團。但她不在乎。她在溪邊笑著，陽光照在她身上，把她的影子投在水面上，被流動的水波扭曲成無數細小的、金色的碎片。那些碎片在水面上跳躍、旋轉、碰撞、分開，像一群正在跳舞的、金色的精靈。
影刃看著那些碎片，嘴角彎了一下。不是笑，是一種比笑更安靜的、更深邃的、從骨頭裡滲出來的弧度。它伸出手，把林夭夭垂在額前的、被淚水和溪水浸溼的頭髮撥到了耳後。動作很輕，很慢，像在撫摸一朵快要凋謝的花。林夭夭的頭髮是軟的，細的，像春天的柳枝，在影刃的手指間滑過，留下一種潮溼的、微涼的觸感。
“夭夭。”影刃唸了一遍。不是叫她的名字，是在唸這個名字本身。夭夭。嘴唇先向兩邊拉開，然後微微向前突，最後收回來，合上。唸完的時候，它的嘴角是彎的。
林夭夭看著影刃彎著的嘴角，伸出手，用食指在影刃的嘴角上輕輕點了一下。不是彈，是點，像一個孩子在確認一樣東西是不是真的。影刃的嘴角是真的，彎的，柔軟的，有溫度的。不是刀刻的，不是畫上去的，是它自己長出來的。是它在灰燼林地這些日子裡，從土裡、從水裡、從風裡、從粥裡、從每一個人的眼睛裡，慢慢地、一點一點地，吸收進去，然後從骨頭裡長出來的東西。
“你也會笑了。”林夭夭說。
影刃摸了摸自己的嘴角。它不知道“笑”是什麼，它只知道自己的嘴角彎了，彎的時候，它的眼眶是熱的，心口是暖的，手指是涼的。它不知道這種感覺叫什麼，但它喜歡。
“嗯。”影刃說，“會了。”
林夭夭把手從影刃的嘴角上收回來，放在自己的膝蓋上。她低下頭，看著自己和影刃並肩蹲在溪邊的影子——兩個影子捱得很近，近到邊緣模糊了，分不清哪一個是影刃的、哪一個是林夭夭的。那兩個影子在水面上被水波扭曲著、撕扯著、打碎著、又拼合著。每一次拼合，它們的邊緣就更模糊一點，更融合一點，更像是一個影子而不是兩個。
