光落在穹頂上，穹頂的表面出現了一個很小的、淡金色的光斑。光斑在移動——曦在轉動鏡面，讓光斑沿著穹頂的邊緣走了一圈。光斑走過的地方，穹頂的顏色變淡了。不是消失，是變淡。從濃金色變成淡金色，從淡金色變成一種很薄的、幾乎透明的淡黃色。透過那一小片變淡的區域，可以看到外面灰白色的天空，和天空下面灰燼林地沒有被染色的、深褐色的土地。
“光能削弱它。”曦說。“不是破壞。是讓它變薄。變薄了，它滲透的速度就會變慢。”她把銅鏡收回懷裡，銅鏡的邊緣燙手——被太陽曬熱的。
沈仲元從溝邊走過來，手裡拄著鋤頭。他臉上的皺紋在穹頂的淡金色光線下顯得更深了，但眼睛裡有一種很亮的東西——不是興奮。是一個老農在看到天邊出現雨雲的時候，判斷出雨會下在自家田裡的那種篤定。
“溝繼續挖。”他說。“鏡子繼續照。粥繼續煮。獨眼想用時間磨我們——它不知道。灰燼林地的人最擅長的就是磨時間。我們種地，一季一季地種。我們煮粥，一天一天地煮。我們攢釦子，一顆一顆地攢。十年，二十年，三十年。”他把鋤頭遞給溪。“它給了我們十天。我們拿十天還它十年。”
溪接過鋤頭。鋤柄是熱的——是沈仲元掌心的溫度。它把鋤頭握在手裡，走到溝的盡頭，舉起鋤刃，往下一鋤。鋤刃切進泥土，翻開了第四條溝。泥土裡有一塊石頭，鋤刃碰在石頭上，發出一聲清脆的、像敲鐘一樣的響聲。它彎下腰，把石頭從土裡撿出來。石頭是圓的，扁的，表面光滑，像一塊被溪水打磨了很多年的卵石。它把石頭放在溝邊，和那八隻碗排在一起。八隻碗，一塊石頭。石頭是第九樣東西。
下午，穹頂又滲透了三尺。灶臺最靠外的那條腿有一半已經在穹頂裡面了。灶臺腿是石頭壘的，穹頂碰到石頭的時候滲透速度明顯慢了——石頭是死的，沒有苔蘚，沒有附著物，穹頂需要從石頭的表面分子開始一層一層地轉化。曦在灶臺腿被吞進去之前把灶臺上的所有東西都挪到了石屋門口：鹽罐，油瓶，麵粉袋，裝葉子碎片的小陶罐，沈仲元攢了八顆釦子的布袋，一把長勺，一把漏勺，一把菜刀，一塊磨刀石，三隻碗，一雙筷子。她把這些東西一件一件地擺在石屋門口的地上，擺得很整齊，像一個小型的、正在轉移的營地。每一樣東西都有它的位置，每一樣東西她都記得是從哪裡拿的，要放回哪裡去。她搬東西的時候沒有跑，沒有急。穹頂在她身後緩慢地推進，吞掉了灶臺的一條腿，兩條腿，三條腿。灶臺在失去支撐後塌了一角，石塊滾落在地上，滾進穹頂的光裡，顏色開始變淡。曦沒有回頭看。她把最後一樣東西——那個裝著葉子碎片的陶罐——抱在懷裡，走到石屋門口，坐下來。陶罐在她懷裡微微發燙——不是真的燙，是她的體溫傳進了罐壁。她把罐蓋開啟，往裡看了一眼。葉子碎片還在，乾枯的、褐色的、碎得不成樣子的，但它們還在。沒有被穹頂吃掉。它們在一個罐子裡。罐子在一個人的懷裡。人在一扇門前。門還開著。
“灶臺沒了。”葉嵐說。
“灶臺是石頭。”曦說。“石頭到處都有。再壘一個就是。”
“火呢。”溪問。它從溝邊直起腰，鋤頭拄在地上，臉上全是泥和汗。汗水順著它的眉骨流下來，滴在鋤柄上，洇開一小片深色的水痕。它在太陽底下挖了一下午的溝，身上的淡金色皮膚被曬得更深了，從稻殼色變成了麥粒色。它的掌心裡磨出了第二個淤青——不是淤青，是水泡。透明的，鼓鼓的，在虎口的位置，一碰就疼。它不知道那叫水泡。它只知道手裡多了一個會疼的東西，疼是它的。
“火在這裡。”沈仲元從石屋裡拎出來一隻鐵皮爐。爐子是舊的，鐵皮上有好幾處補過的痕跡，但爐膛完好，爐條一根都沒斷。他把爐子放在石屋門口的地上，從口袋裡掏出一把乾薹蘚和幾根細柴，塞進爐膛，用火鐮點了。火苗在鐵皮爐裡躥起來，在淡金色的天光下顯得格外紅，格外暖，像一顆還在跳動的、沒有被吞掉的心臟。他把爐子往溪的方向推了推。“灶臺可以塌。爐子在，火就在。火在，粥就在。”
溪看著爐子裡跳動的火苗。火苗很小，但它在鐵皮爐裡燒得很穩，比早上在露天火堆裡燒得還穩——因為爐子有壁。風進不來。火苗在爐壁的保護下可以專心致志地燃燒，不用分心對抗那些想把它吹滅的東西。它想，這可能就是“裡面”的另一種說法。不是胃，不是心臟，不是任何一個具體的器官——是有一層壁，可以擋住外面的東西，讓裡面的東西安心地燒。
它彎下腰，繼續挖溝。鋤刃切進泥土的聲音沉悶而有節奏，和爐子裡火苗的噼啪聲疊在一起，和曦在石屋門口擀麵的聲音疊在一起，和沈仲元削釦子的刀聲疊在一起。這些聲音在穹頂下面很小，但它們沒有停。穹頂在外面緩慢地推進，它們在裡面緩慢地活著。兩種緩慢，不一樣的方向。
傍晚，溪水被引進來了。
第一條溝和溪邊接通的那一刻，溪水從溝口湧進來，帶著泥沙和草屑和一小片不知道從哪裡衝下來的花瓣，沿著歪歪扭扭的溝渠流向營地，流到枯樹下，流到石屋前，流到已經被穹頂吞掉一半的灶臺廢墟旁邊。水流過的地方，泥土的顏色從淡金色變回了深褐色。不是一下子變回來的——是水滲進土裡，土裡的礦物質溶解在水裡，水流向下一段溝渠，新的水又滲進來，一遍一遍地衝洗。穹頂的光在碰到水流的時候閃爍了一下，邊緣的水汽蒸騰起來，在空中形成了一層很薄的、白色的霧。霧氣在穹頂內部瀰漫開來，帶著溪水特有的、清冽而微甜的氣味。霧裡有什麼東西在發光——不是穹頂的光，是更細小的、更碎的、像螢火蟲一樣的光點。那些光點在水霧中浮沉，飄到穹頂的表面，貼上去，然後穹頂被貼住的那一小塊區域開始變薄，變透，像是有什麼東西在從裡面往外推。
“是水裡的微生物。”眠蹲在溝邊，用指尖蘸了一點水，放在舌頭上嚐了一下。“活的。溪水裡的活物——水蚤，輪蟲，綠藻，矽藻，成千上萬。它們太小了，穹頂沒法一個一個地同步。它們在水裡繁殖的速度比穹頂吞掉它們的速度快。水在流動，它們就在水裡一直活著。穹頂要吃它們，就得先讓水不流。但水在溝裡流，溝是我們在挖。只要我們還在挖，水就在流。”
溪跪在溝邊，把雙手浸進水流裡。水從它指縫間流過，涼的，滑的，帶著那種它早上洗臉時記住的“抓不住”的感覺。水裡有很小的東西在碰它的手指——不是魚，是更小的，肉眼幾乎看不見的，但能感覺到。是水蚤和輪蟲和綠藻，是活的。是灰燼林地的溪水裡那些不會屈服於穹頂的、微小的、不可計數的生命，在用它們的數量對抗穹頂的同步。穹頂是精密的。它們不是。它們只是多。多到清空不完。
“它們幫我們。”溪說。
“不是幫，”眠說，“是活。它們只是在自己活。但它們在穹頂裡活著，本身就是一種拒絕。”
夜。
穹頂在夜晚沒有推進。它在夜間靜止了——不是獨眼發了善心，是太陽落山以後沒有光。穹頂是靠光滲透的。白天的太陽光被穹頂轉化成自己的能量，一寸一寸地往裡推。到了夜晚，能量斷了，穹頂就停在原地，像一隻閉上的眼睛。灰燼林地重新陷入了黑暗，但這一次的黑暗和六天前不一樣。那一次黑暗裡有四個紅色眼睛和一隻黑色豎瞳。這一次黑暗裡有溝裡的水流聲、鐵皮爐裡炭火的噼啪聲、石屋門口擀麵杖滾動的聲音、小刀削木頭的沙沙聲。還有溪蹲在溝邊，把一隻碗放進水流裡，看著水從碗沿漫進去，裝滿一碗，端起來，放在枯樹下那片還沒有被穹頂吞掉的草地上。第十隻碗。它現在有十隻碗了，排成兩排，一排五隻，像十個挨著坐的人，在黑暗裡等著一個不會到來的日出。
沈仲元把第十顆木釦子遞給溪。這顆釦子是今天削的，木頭是枯樹最外面那根被穹頂吃掉苔蘚的枝上鋸下來的。釦子削得很圓，邊緣打磨得比前九顆都光滑。釦眼正正的。他把釦子放在溪手心裡，和那個還沒削的生木頭放在一起。溪的掌心裡現在有兩塊木頭了——一塊已經成了釦子，一塊還是木頭。它的手心裡還有一個水泡，一個正在消退的淤青，一道被鋤柄磨出來的紅痕，一片被魚鱗劃破的、已經結痂的微小傷口。它把釦子攥在手裡，感受著木頭被削過之後的圓潤和木頭沒被削過之前的粗糙。兩種觸感，兩個端點，中間是它的掌紋。
“第十天，”沈仲元說，“你會有一件衣服。”
“什麼衣服。”
“釦子攢夠了，就得有衣服。沒有衣服，釦子沒地方縫。”沈仲元從口袋裡掏出一塊疊得整整齊齊的布料。布是舊的，灰藍色的，邊角有幾處磨破了，但整體完好，疊痕很深，像是已經在箱底壓了很多年。他把布抖開。是一件褂子。樣式很簡單，沒有領子，對襟，袖口寬大，布料在黑暗中看不清顏色，但在爐火的微光下泛著一層很舊的、像被洗了無數次之後褪出來的那種溫柔的灰藍。“這是我老伴的。她走了以後沒人穿。你穿。”
溪接過褂子。布料很軟，軟到幾乎感覺不到它的重量。但它的手指捏到布料的時候，感覺到了一種很細微的、遍佈整件衣服的粗糙——不是布的粗糙。是針腳。是密密麻麻的、一個挨著一個的、肉眼幾乎看不見的針腳。每一針都很細，很勻，線是比布的顏色稍微深一點的灰藍色，在布面上留下了一道一道比頭髮絲還細的痕跡。它把褂子貼在臉上，聞到了很多味道——樟木箱子的味道，舊布料放了太久以後特有的那種乾燥而微甜的味道，還有更深的、被壓在布料纖維裡面的、一個陌生人生活過的味道。不是香水。不是脂粉。是灶臺的火氣，是粥的熱氣，是手在布料上反覆摩挲留下的皮膚的溫度。
“她叫什麼名字。”溪問。
“顧蘭。”沈仲元說。這是他第一次說出這個名字。聲音和平時不太一樣——不是高了，不是低了，是更慢了。每一個字都在嘴裡多待了一會兒才放出去，像是在品味一個很久沒有嘗過的食物。“蘭花的蘭。她喜歡蘭花。溪邊那塊石頭後面以前有一叢蘭花，是她種的。後來被灰燼平原的風吹死了。她就再沒種過。”
溪把手放在褂子上。它不知道蘭花是什麼樣子，但它知道“蘭”這個字。閉眼的說過一朵花——五瓣的，白色的，花萼是淡綠色的。不是蘭花。但也是花。也是被灰燼平原的風吹走了以後，有人把它記了一輩子，記到指尖上留下了洗不掉的顏色。它把褂子穿在身上。褂子太大了，肩線垂到上臂，袖口蓋過手指，下襬拖到膝蓋。但很暖和。不是身體的暖，是另一種暖。是有人在這件褂子裡生活了幾十年之後留下的一種像舊爐灰一樣持久而溫柔的暖。
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