他沒有撐傘，也沒有用魔法。
德拉科站在轉角的地方，沒有再往前走。
他看著那個背影，看著雪落在那個人的身上。
他想說些什麼，卻又覺得自己並沒有立場。
站在他面前的是誰？
是哈利？是波特？還是格蘭諾芬多？
不。
他是救世主。
是十幾年前就被魔法界公認了的救世主。
是那個大難不死的男孩，是魔法界的希望是鄧布利多的心頭肉。
而自己是誰？
是一個食死徒。
他父親是食死徒，他母親嫁給了食死徒，他身上流著馬爾福家族的血。
馬爾福給予了他一切，他也無法將馬爾福這個姓氏從自己身上剜掉。
於是在別人眼裡，他依然是那個站在黑魔王身後的金髮男孩。
是一個眾所周知的食死徒。
德拉科低下頭，看著自己的手。
那雙手曾經握過魔杖，對準過鄧布利多。
那時的他抖得厲害，魔杖尖對著那個老人的胸口，指了一個世紀那麼久，最終還是沒有念出那句咒語。
但那又怎樣。
沒念和不想念，在別人眼裡沒有區別。
他抬起頭，又看了那個背影一眼。
德拉科張了張嘴。
冷風灌進喉嚨，帶著雪粒的涼意，他把嘴閉上了。
他有什麼資格走過去呢。
他有什麼資格站在那個人面前，跟他說話，跟他並肩，跟他——
德拉科把這個念頭掐斷了。
他往後退了一步。
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