“孩子怎麼了？”
女人抬起頭，眼睛裡沒有淚，只有一種乾涸的、被抽空的東西。
“死了。三天了。”
武振邦沉默了幾秒。
“為什麼不埋？”
女人低頭看著懷裡的嬰兒。
“沒有力氣挖坑。”
她頓了頓。
“等攢夠力氣的。”
武振邦站在那裡，很久很久。
然後他轉身離開。
他幫不了他們所有人。
聖保羅，傍晚。
他站在一座天橋上，看著下面的車流。
天橋下面，一群無家可歸的人正在用紙板搭棚子。
一個小女孩蹲在旁邊，用一根樹枝在地上畫畫。
畫的是房子。有門，有窗，有煙囪，煙囪裡畫著歪歪扭扭的煙。
一個醉醺醺的男人走過去，一腳踢散了那幅畫。
小女孩抬起頭，沒有哭。她只是拿起樹枝，換了個地方，重新開始畫。
武振邦看著她一筆一筆地畫。
房子、門、窗、煙囪，還有歪歪扭扭的煙。
他忽然想起自己第一次擁有空間的時候，站在那片虛無裡，想著要建造一個世界。
他造了。
造了一個可以讓家人安全生活的地方。
造了一個可以讓罪人贖罪的地方。
造了一個可以讓那些被他帶來的人活著的地方。
可外面呢？
外面還有三十億人。
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