寬敞的室內沒有開主燈，只有幾盞昏黃的壁燈散發著光暈。
紅木茶几上的黃銅香爐早已不再冒煙，只剩下一攤死灰。
角落的落地音響裡，《以父之名》的最後一個音符，終於徹底消散。
整個房間陷入了死一般的寂靜。
只有幾道粗重、壓抑的呼吸聲在空氣中交錯。
沈長風癱在太師椅上，猛嚥了一口唾沫。
他原本挺直的脊背徹底垮了下去，整個人像是被這五分多鐘的歌抽乾了三魂七魄。
在剛才那五分四十二秒的時間裡，他引以為傲的知識體系被無情地撕碎。
那些離經叛道的和聲設計，他聽懂了。
可正因為聽懂了，那種毛骨悚然的恐懼才更加刺骨。
凌夜不是在寫歌，他是在建立規則。
沈長風只覺得嗓子眼發乾，胸口堵著一團爛棉花，咽不下也吐不出。
坐在他斜對面的鄭安狀態更糟。
這位被譽為“詞聖”的中州文壇泰斗，此刻雙手平放在膝蓋上，兩條腿卻控制不住地打擺子。
他的目光沒有焦距地盯著地面的青磚。
嘴裡無意識地重複著那幾句詞。
“微涼的晨露沾溼黑禮服……石板路有霧父在低訴……”
這幾句詞在沒有旋律的情況下，或許只是精巧的短句。
但在那種極其壓抑肅殺的編曲包裹下，文字爆發出的殺傷力呈現幾何倍數增長。
畫面感。
宿命感。
冷酷的暴力美學。
三者完美契合。
鄭安感到一陣眩暈。
他引經據典寫出的辭藻，在這股毫不講理的降維打擊面前，顯得矯情又蒼白。
戰慄。
複雜。
恐懼。
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