他不是什麼也做不了。
他知道真相。他親眼見過北方。他可以用自己的嘴，說出真相。
可是，誰信他？
他只是一個窮書生，一個北孔餘孽，一個連飯都吃不飽的人。他說的話，能傳到幾個人耳朵裡？
而且，他敢說嗎？
南孔在盯著他，馬士英的人在盯著他，那些江南士紳的人在盯著他。
他只要敢開口，明天就會有人來找他麻煩。說不定，連命都保不住。
他又躺了下去。
可是，那些話像蟲子一樣，在他腦子裡爬來爬去，怎麼也趕不走。
“北邊不是那樣的。”
“百姓過得很好。”
“那些都是假的。”
“假的！假的！假的！”
他猛地又坐起來。
他想通了。
他不敢說，是因為他怕死。他怕被南孔報復，怕被馬士英的人抓，怕丟了這條好不容易撿回來的命。
可是，如果命都沒了，他怕這些還有什麼用？
他已經死過一次了。從曲阜逃出來的時候，他就已經死過一次了。
那些死去的家人，那些被殺的人，他們都沒能活下來。只有他，僥倖逃出。
為什麼是他？
難道只是為了讓他苟活於世，看著這些謊言繼續流傳？
不。
不是。
他是孔家的人。他是聖人的後代。
他活下來，不是為了苟且偷生，是為了做點什麼。
哪怕做不了什麼，也要試一試。
他下了床，點起油燈，攤開紙，開始寫。
不是為民請命疏，是另一篇東西。
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