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傍晚的風，帶著點涼意。
就在這時，有人敲門。
很輕。
沈夜放下碗，走到門口，沒急著開門。
他聽見門外的呼吸聲。
很勻，很細，不是普通人。
沈夜抬手，拉開門。
門外站著一個老乞丐。
頭髮花白，亂糟糟的像一團枯草，沾著些塵土草屑，風一吹，便簌簌地抖。
臉上滿是皺紋，溝壑縱橫，像被雨水沖刷過的黃土坡，溝壑裡積著泥汙，看不清原本的模樣。
身上的衣服，破得不像樣子，補丁摞著補丁，露出的皮膚，乾瘦得像柴火，在晚風裡微微晃盪。
最顯眼的，是他的腿。
一條腿瘸著，拄著一根木棒。
棒頭被磨得光滑圓潤，泛著淡淡的油光，一看就是被人握了許多年。
老乞丐抬起頭，渾濁的眼睛，定定地看著沈夜。
“討碗水喝，謝謝。”他的聲音，很沙啞。
沈夜側身，讓出一條路。
“進來吧。”
老乞丐一瘸一拐地走進院子，腳步拖沓，每走一步，打狗棒便在青石板上點一下，節奏和方才的敲門聲，竟是一模一樣的節奏。
沈夜倒了一碗水。
井水，涼的，盛在粗瓷碗裡，碗沿上還沾著一點水漬。
他遞過去。
老乞丐伸出手，接過水喝了起來。
他的手，很乾，很瘦，指節卻格外分明，透著一股精悍的力道。
那不是常年乞討、風吹日曬的手該有的樣子，那是常年握兵器的手。
沈夜的目光，落在那根木棒上。
細看之下，看似普通，可棍身的木紋裡，藏著一股淡淡的靈氣波動。
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