“砰——！”
SVD的槍聲在黎明前的寂靜中炸開，悶厚、沉重，像有人在凹槽裡放了一炮。子彈擦著樹幹飛過去，樹皮炸開一片，木屑飛濺，在灰白色的晨光裡像一群受驚的飛蛾。伊萬諾夫在那聲槍響之前就已經縮了回去，像一隻受驚的烏龜，把腦袋縮進了殼裡。他甚至連眼睛都沒眨一下，那個動作行雲流水，是多年戰場生涯刻進骨頭裡的本能。
沒打中。
林墨的手指還搭在扳機上，槍口還在冒著青煙。他的眼睛貼著瞄準鏡，暗綠色的視野裡，那棵樹幹上多了一道新鮮的、白生生的傷口，可樹後面沒有人。什麼都沒有。
他咬著牙，把槍口向左偏了半密位，又向右偏了半密位。他在等，等那個人從樹後面再探出來，哪怕只有一瞬，哪怕只有半個腦袋，他就能把子彈送進他的顱骨。
可伊萬諾夫沒有探出來。
他從樹後面傳出了聲音。
“年輕人，不要……再做無用的……掙扎了。”
是中國話。說得磕磕絆絆的，像剛學會不久，每一個字都像是從牙縫裡擠出來的，帶著濃重的、刀刮鐵鏽一樣的口音。那聲音不大，可在寂靜的黎明裡，在空曠的林海中，它像一把鈍刀，一下一下地剜在林墨的耳膜上。
林墨的心猛地縮了一下，像被一隻無形的手狠狠攥住了。不是因為他怕，是因為那個聲音在用中文說話——他在說給林墨聽，他在用林墨能聽懂的語言，把刀子遞進他的胸膛。
他把槍端起來，對準聲音的方向。槍托抵住肩窩，右肘撐地，左臂垂著，用膝蓋頂住槍身。他的呼吸屏住了，手指搭在扳機上，只要那個聲音再近一點，再清晰一點，他就能扣下去。
可他看不見他。他只能聽見那個聲音，從林子裡飄出來，斷斷續續的，忽左忽右的，像風，像幽靈，像一條看不見的蛇，慢慢地往他耳朵裡鑽，往他腦子裡鑽。
“你的朋友，走了。”
那四個字像四根釘子，一根一根地釘進林墨的太陽穴。他的手指在扳機上抖了一下，沒有扣下去。不是不想，是那一刻他的大腦忽然一片空白，像是被人從裡面掏空了。
“那個揹著他的大個子，還有那個瘸子……”伊萬諾夫的聲音頓了頓，像是在回味什麼，然後又響起來，帶著一種讓人渾身發冷的、漫不經心的輕佻，“都被我殺掉了。”
林墨的牙齒咬得咯吱響。腮幫子上的肌肉一稜一稜地凸起來，太陽穴上的青筋像蚯蚓一樣在皮膚底下蠕動。他的手指搭在扳機上，聽那個聲音在風裡飄著，像一條毒蛇，慢慢地纏上他的喉嚨，越纏越緊。
“你猜他們走了多遠？”
伊萬諾夫的聲音透著滿滿的惡意，那種惡意不是喊出來的，是藏在那種故作輕鬆的語調裡的。他像是在聊一件無關緊要的小事，像是在說今天天氣不錯，像是在說他早上吃了什麼。
“那個瘸子的腳，我看見了。走不了路。那個大個子，他的肩膀也傷了。兩個人，在這林子裡，能走多遠？”
林墨咬著牙，不讓自己聽進去。他知道伊萬諾夫在說什麼，他知道他想幹什麼。他想讓自己亂，讓自己怕，讓自己從那道石縫裡衝出去，讓自己犯錯。他試圖不聽，試圖把槍端得更穩，他狠狠盯著那片林子，盯著每一棵樹，每一塊石頭，每一叢灌木。
可那個聲音不放過他。它從左邊飄過來，又從右邊飄過來，從四面八方圍過來，像一張網，越收越緊，勒得他喘不過氣。
“我打了快二十年的仗。”
伊萬諾夫的聲音忽然變了，不再是那種輕佻的、戲弄的語氣，而是變得低沉、平緩，像是一個老兵在火堆旁跟戰友聊天。可那種平緩比剛才的輕佻更可怕，因為它底下藏著的，是更大的惡意。
“在阿富汗，在車臣，在那些你們連名字都沒聽過的地方。我見過很多人死。有敵人，也有朋友。死的時候，什麼樣子的都有。有的哭，有的叫，有的什麼聲音都沒有，就那麼看著你，眼睛裡全是問號。”
他頓了頓，聲音忽然低了下去，像是在自言自語，又像是在跟林墨分享一個秘密。
“那個大個子，他叫什麼？”
林墨不說話。他的嘴唇抿成一條線，血從咬破的地方滲出來，鹹腥的，澀的。他把槍口朝那個方向偏了偏，沒有開槍。他看不見他。
“名字不重要。”伊萬諾夫自己回答了自己，聲音裡帶著一絲笑意，像貓在逗弄一隻已經逃不掉的耗子，“重要的是，他死了。我打了一槍，打在他腦袋上。他連哼都沒哼一聲就倒了。像一袋麵粉，從高處掉下來，噗的一聲，砸在雪地裡。”
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