一滴淚，砸在鍋沿上。
啪。
匡睿說：“當年，他們連鹽都捨不得吃，把鹽留給了傷員。
今天這碗，鹽，是他們沒吃過的。”
他轉身，盛了第二碗。
“這一碗，是吳建偉斷臂那晚，他爹用棉襖裹著半塊紅薯，走三十里山路送來——他一口沒吃，全留給了新兵。”
第三碗。
“這一碗，是楊排長臨終前，用牙咬斷半截腸子，拼著一口氣把藥塞進戰友嘴裡時，嘴裡最後的味道。”
……
沒人說話。
沒人吃。
所有人都站著。
像在守靈。
像在敬禮。
直到李大爺，端起碗，一口，慢慢嚥下。
他抬起頭，淚如雨下。
“好……好吃。”
“我……又活了一回。”
“這話在理啊，現在哪能跟以前比？那會兒一碗清水煮肉都能當年夜飯，可現在？嘖，真這麼幹，大夥兒怕不是要掀桌子！”
……
這話一句不落，全鑽進匡睿耳朵裡了。
他臉上的表情沒變半分，就跟沒聽見似的。
只靜靜盯著眼前那口鍋。
不——
準確說，鍋裡那玩意兒，壓根兒不是什麼紅燒肉。
就像有人嘀咕的那樣，清湯寡水，連點油花兒都找不著，活脫脫一鍋白水燉肉。
可問題是……
匡睿能在這時候，整出一鍋難以下嚥的玩意兒？
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