溫雅的畫室，是城市裡一個遠離喧囂的天堂。那畫室在一棟老樓的頂層，沒有電梯，要爬六層樓梯。樓梯是水泥的，牆壁是白的，扶手是鐵的，生鏽了。窗戶朝東，早上太陽出來的時候，光會從窗戶外湧進來，鋪滿整個地板，像一條金色的河。畫室不大，但很高。天花板是斜的，頂上有一個天窗，能看到一小塊天空。牆上掛著她的畫，一幅一幅，色彩斑斕，像是被光浸泡過的。角落裡堆著畫框、顏料、松節油。空氣中瀰漫著松節油和高階顏料的獨特氣息，不是那種刺鼻的化學味道，是一種醇厚的、暖的、像是被時間和才華發酵過的味道。這間畫室是她用第一筆賣畫的錢租的，簽了五年的合同。她在這裡畫出了她的第一幅獲獎作品，第一幅被收藏的作品，第一幅讓她被很多人看到、被很多人記住、被很多人喜歡的作品。這裡是她的巢，她的窩，她的殼。她在這裡是安全的，是溫暖的，是被保護著的。
巨大的落地窗迎著晨光，空氣中混合著松節油和高階顏料的獨特氣息。數十幅已經完成的作品，色彩斑斕，充滿了生命力，靜靜地掛在牆上，等待著三天後畫展的開幕。那些畫不是“掛”著，是“活”著。它們在牆上呼吸，在牆上發光，在牆上看著這間畫室，看著那個站在空白畫布前的女人。它們是她的孩子，是她的朋友，是她的老師。它們告訴她，你能畫，你有才華，你是畫家。它們等著，等著畫展開幕，等著被人看到，等著被人喜歡。它們不知道，三天後，它們可能等不到新的夥伴了。她正準備為這次畫展，畫上最後一幅、也是最重要的一幅壓軸之作。她站在巨大的空白畫布前，深吸一口氣，臉上洋溢著創作前特有的、幸福的微笑。
那畫布不是“布”，是“白”。是那種純白的、沒有一絲雜質的、等著被填滿的白。它很大，比她高，比她寬，比她整個人都大。它站在那裡，像一扇門，像一堵牆，像一個還沒開啟的世界。她站在它面前，像一個站在世界邊緣的人，手裡拿著鑰匙，準備開門。那鑰匙不是“鑰匙”，是“筆”。是那支她用了上萬次的、筆桿被磨得光滑的、筆頭被她捏出凹痕的筆。她拿著它，深吸一口氣，把空氣吸進肺裡，把光吸進眼裡，把那些在她腦子裡翻湧的色彩吸進心裡。她笑了，那是創作前特有的笑，是那種“我知道我要畫什麼”的笑，是那種“我能畫出來”的笑，是那種“我是畫家”的笑。
然而，當她拿起畫筆，蘸上顏料，準備落下第一筆時——她的手，在半空中，凝固了。不是“凝固”，是“停”。像一輛正在高速行駛的車，突然被踩了急剎。她的身體還在前傾，她的心還在跳，她的腦還在想。但她的手停了，停了在那裡，停在半空中，停在畫布前面。她的手指還握著筆，筆尖還蘸著顏料，顏料還是那個她調了無數遍的顏色。但她的手不動了，不是“不動”，是“不能動”。有什麼東西抓住了它，不是手，是“空”。她的腦子裡空了，不是“空”，是“被拿走了”。那些色彩，那些線條，那些形狀，那些在她腦子裡翻湧了無數遍的東西，不見了。她不知道它們去哪了，她只知道，它們不在了。
不對。一種前所未有的、極其怪異的感覺，籠罩了她。那感覺不是“疼”，不是“癢”，不是“麻”。是“不對”。是那種“有什麼地方出了問題”的不對，是那種“不應該這樣”的不對，是那種“我怎麼了”的不對。她從來沒有過這種感覺。她畫畫畫了二十多年，從小時候拿蠟筆在牆上畫太陽開始，到後來拿炭筆在紙上畫石膏，到後來拿油畫筆在布上畫她的夢。她的手從來沒有停過，她的腦子從來沒有空過，她的心從來沒有慌過。但現在，她慌了。不是“慌”，是“怕”。是那種“我失去了什麼”的怕，是那種“我再也找不回來了”的怕，是那種“我不是我了”的怕。
她腦中構思好的、那如同瀑布般傾瀉的絢爛色彩，此刻彷彿被一層灰色的薄膜覆蓋，變得黯淡、庸俗。那層膜不是“膜”，是“灰”。是那種燒完紙留下的灰，是那種下完雨留下的灰，是那種天黑之前天空的灰。它蓋在她的色彩上，蓋在她的構思上，蓋在她的心上。那些本來應該像瀑布一樣傾瀉而出的、絢爛的、耀眼的、讓人睜不開眼的色彩，被那層灰蓋住了，變成了灰的，暗的，死的。她不知道那層灰是從哪裡來的，不知道是誰蓋上去的，不知道要怎麼把它揭掉。她只知道，它在那裡，在她的腦子裡，在她的心裡，在她的靈魂裡。它不走了。
她手中那支運用了上萬次的、如同自己手指延伸的畫筆，突然變得無比陌生和沉重。那支筆不是“筆”，是“手”。是她的第六根手指，是她的第三隻眼，是她的第二顆心。她用它畫畫，畫了二十多年。她知道它的重量，知道它的溫度，知道它什麼時候該蘸多少顏料，什麼時候該用多大的力氣。但現在，它變了。它變重了，重得像一塊鐵，像一塊石頭，像一座山。它變陌生了，陌生得像她從來沒有碰過它，像她不知道它是什麼，像她不會用它。她握著它，像握著一件不屬於自己的東西，像握著一個不認識的朋友的手。
眼前的畫布，不再是等待著被賦予生命的夥伴，而是一片巨大、蒼白、充滿了嘲諷意味的荒漠。那畫布不是“布”，是“荒”。是那種沒有水的、沒有草的、沒有生命的荒。它在那裡，白白的，大大的，空空的。它在看她，看著她手裡的筆，看著她的臉，看著她的眼睛。它在說“你來啊”，在說“你畫啊”，在說“你不是畫家嗎”。它嘲笑著她，嘲笑著她的無能，嘲笑著她的恐懼，嘲笑著她站在它面前、卻什麼都畫不出來的樣子。
她引以為傲的靈感，那股在她血液裡流淌的神性，彷彿在一瞬間，被抽乾了。那靈感不是“靈感”，是“命”。是她的命，是她畫畫的命，是她活著的命。它在她血液裡流淌，從心臟到指尖，從指尖到筆尖，從筆尖到畫布。它讓她畫出那些讓人喜歡的、讓人感動的、讓人記住的畫。它是她的神性，是她的天賦，是她的才華。但現在，它不在了。不是“不在了”，是“被抽走了”。像有人用針管從她身體裡抽血一樣，從她的靈魂裡抽走了那根管子，把她的靈感抽走了，一滴不剩。她空了，不是“空”，是“幹”。像一口井，幹了，沒有水了，什麼都沒有了。
溫雅的臉色，一點點變得蒼白。那白不是“白”，是“褪”。像顏色從畫布上褪去，像光從天空褪去，像生命從身體褪去。她的臉本來是紅的，是那種健康的、有血色的、被顏料和陽光曬過的紅。現在它白了，白了，白了。不是“白”，是“灰”。是那種沒有血色的、沒有溫度的、沒有生氣的灰。她的嘴唇白了，她的眼睛白了，她的整個人都白了。她站在那面巨大的、空白的畫布前，像一尊白色的蠟像，像一幅還沒有被上色的素描，像一個正在被擦掉的夢。
她試著強迫自己落筆，但畫出的線條，僵硬、笨拙，像一個初學者的塗鴉。不是“塗鴉”，是“醜”。是那種她自己看了都想撕掉的醜，是那種她畫了二十多年從來沒有畫出來過的醜。線條是歪的，是抖的，是斷的。顏色是髒的，是亂的，是死的。她看著那些線條，看著那些顏色，看著那個她畫出來的東西。她不敢相信那是她畫的，不敢相信那是她的筆，不敢相信那是她的手。她畫了二十多年，從來沒有畫過這麼醜的東西。她不知道自己怎麼了，不知道自己的手怎麼了，不知道自己的腦子怎麼了。
“怎麼回事……”她喃喃自語，一種冰冷的恐慌，從心底緩緩升起。那恐慌不是“怕”，是“冷”。是那種從骨頭裡往外冒的冷，是那種從心裡往外滲的冷，是那種你穿多少衣服都暖不回來的冷。它在她的心底升起，從最深處，從那個她從來沒有觸碰過的、黑暗的、潮溼的、藏著所有恐懼的地方。它升起來，像水從地下湧出來，像霧從湖面升起來，像夜從天空落下來。它淹沒了她，包裹了她，吞噬了她。她站在畫布前，手裡拿著筆，身邊是那些她畫了一輩子的畫。但她不認識它們了，不認識自己了，不認識這個世界了。她不知道自己是誰，不知道自己在哪裡，不知道自己為什麼要站在這裡。她只知道，她畫不出來了。她完了。
與此同時，在城市另一端，一個終日不見陽光的出租屋裡。那出租屋在一棟沒有電梯的老樓的五樓，樓道里的燈壞了很久了，牆上有黴斑，地上有積水。窗戶朝北，對面是一堵更高的樓，擋住了所有的陽光。白天也要開燈，燈是節能燈，白光，刺眼。房間裡堆滿了東西，不是“東西”，是“垃圾”。外賣盒，泡麵桶，菸頭，啤酒罐。它們在地上，在桌上，在床上，在每一個角落。味道很難聞，是那種發黴的、腐爛的、餿掉的味道。他不在乎，他聞不到了。他已經習慣了。
李俊正蜷縮在椅子上，雙眼死死地盯著手機螢幕。那椅子是電腦椅，黑色的，皮破了，海綿露出來了，坐著不舒服。但他不在乎，他不需要舒服。他只需要手機，只需要螢幕，只需要那個能讓他看到溫雅的社交賬號。螢幕上是溫雅的社交賬號，她剛發了一條動態，是直播預告。他盯著那條動態，眼睛一眨不眨，像一隻躲在暗處的、等待獵物死亡的禿鷲。
螢幕上，是溫雅社交賬號的直播預告：【三天後，與大家一同見證新作《光》的誕生！】。下面是無數粉絲期待的留言。那些留言不是“字”，是“刀”。一把一把，紮在他心上。“期待！”“女神！”“光，一定是傑作！”“我賭這幅畫會打破拍賣紀錄！”他每看一條，心就被扎一刀。不是“疼”，是“恨”。他恨那些留言的人，恨他們不知道溫雅是誰，恨他們不知道溫雅畫的是什麼，恨他們不知道溫雅的成功只是運氣。他恨溫雅，恨她的笑，恨她的畫，恨她的才華。他恨她，因為他沒有。
李俊的臉上，露出了扭曲而病態的笑容。“光？我看是‘無光’才對！”那笑容不是“笑”，是“裂”。像一張紙被撕開，像一面牆被鑿開，像一個傷口被扒開。他的嘴角往上扯，扯到不能再扯，扯到臉都變形了。他的眼睛是紅的，是那種充血的紅，是那種好幾天沒睡的紅，是那種瘋了的人才會有的紅。他說“光？我看是‘無光’才對”，聲音是啞的，是沙的，是那種被嫉妒燒乾了喉嚨的啞。他在詛咒她，詛咒她的畫展，詛咒她的《光》，詛咒她的一切。
他沒有去畫畫，沒有去工作，甚至沒有吃飯。從離開便利店的那一刻起，他就陷入了一種極度亢奮的狀態。他沒有畫畫，因為他的畫沒有人看，沒有人買，沒有人喜歡。他沒有工作，因為他的工作就是畫畫，但他畫不出來，因為他畫出來的東西沒有人要。他沒有吃飯，因為他不餓，因為他不需要吃飯，因為他只需要看著溫雅失敗就夠了。他亢奮，不是“亢奮”，是“燒”。像一根蠟燭，在燒自己的命。他不在乎，他的命不值錢。他的畫不值錢，他的才華不值錢，他的命也不值錢。但溫雅的命值錢，溫雅的才華值錢，溫雅的畫值錢。他要她變得和他一樣不值錢。
他一遍又一遍地重新整理著所有和溫雅有關的訊息，像一隻躲在暗處的禿鷲，貪婪地等待著那個“獵物”從高空墜落的時刻。他重新整理，重新整理，再重新整理。手指在螢幕上劃，劃得很快，很急，很用力。他在看評論，在看轉發，在看點贊。他在找，找那些說她不好的話，找那些說她沒才華的話，找那些說她的畫是垃圾的話。他找不到，所以他更恨。他恨那些說她好的人，恨那些喜歡她的人，恨那些買了她的畫的人。他在等，等她從高空墜落，等她的畫展失敗，等她的《光》變成“無光”。他等不及了。
他每一次看到溫雅的粉絲表達期待，他心中的快感就增加一分。那快感不是“快感”，是“毒”。是那種吸了會上癮、戒了會發瘋的毒。它在他血管裡流，在他心裡燒，在他腦子裡炸。每一次看到那些期待，他就告訴自己，“他們很快就不會期待了”“他們很快就要失望了”“他們很快就要罵她了”。他想象那些粉絲失望的臉，想象他們罵她的樣子，想象他們取關、刪評、把她忘記。他笑了，笑得像一隻吃飽了的禿鷲，像一隻吸飽了血的蚊子，像一個贏了賭局的賭徒。
他每一次想象溫雅此刻面對空白畫布的絕望，他就感覺自己像是吸食了毒品一樣，渾身舒暢。那舒暢不是“舒暢”，是“麻”。是那種從腳底麻到頭頂的麻，是那種從手指麻到心臟的麻，是那種你感覺不到自己的身體、只感覺到那種“她完了”的麻。他想象她站在畫布前，手裡拿著筆，手在抖，臉在白，眼在紅。他想象她畫不出來，什麼都畫不出來。他想象她哭，想象她叫，想象她摔東西。他想象她崩潰，想象她絕望，想象她認輸。他每一次想象，就爽一次。爽到發抖，爽到哆嗦，爽到像一隻正在交配的蟲子。
他曾經賴以為生的創作欲，此刻已經完全轉化成了……毀滅欲。他自己，已經成了嫉妒的囚徒。那創作欲不是“欲”，是“命”。是他的命，是他畫畫的命，是他活著的命。它在他身體裡，曾經讓他拿起筆，讓他畫畫，讓他覺得自己還是一個人。現在它不在了，不是“不在了”，是“變成了”。變成了毀滅欲，變成了想毀掉溫雅的慾望，變成了想毀掉那個比他成功的人的慾望。他不知道，他毀不掉她。他能毀掉的，只有自己。他是囚徒，不是“囚徒”，是“奴”。是嫉妒的奴隸，是恨的奴隸，是他自己的奴隸。他鎖住了自己，鑰匙在他手裡，但他不想開。他只想看著溫雅死。
一天。兩天。
畫室裡，溫雅陷入了前所未有的折磨。她把自己鎖在裡面，像一頭困獸。那折磨不是“折磨”，是“熬”。像熬鷹，像熬藥，像熬命。她把自己鎖在畫室裡，從裡面反鎖，鑰匙插在鎖孔裡，誰都進不來。她不要人幫忙，不要人安慰，不要人看她。她只想一個人，一個人面對那面空白的畫布，一個人面對那個她畫不出來的《光》。她是困獸，不是“獸”，是“人”。是一個被困在籠子裡、不知道籠子是自己的心的人。
地板上扔滿了被她撕毀的畫稿，顏料被胡亂地塗抹在牆上，發洩著她的焦躁與不安。那些畫稿不是“稿”，是“屍”。是她殺了的孩子，是她打碎的夢，是她不要的命。她撕它們，不是“撕”，是“殺”。把它們從畫架上取下來，撕成碎片，扔在地上。她撕了一張又一張，撕了一幅又一幅。她撕了畫，畫了撕，撕了畫，畫了撕。她不知道自己在畫什麼，不知道自己想畫什麼，不知道自己還能畫什麼。牆上的顏料不是“顏料”，是“血”。是她的血，是她從自己身上割下來的肉，是她從自己心裡挖出來的痛。她把它們塗在牆上，塗得很厚，很亂，很髒。她在發洩，在叫，在哭。
她試過所有的方法：聽音樂、翻閱畫冊、冥想……但都沒用。那堵無形的牆，堅固得令人絕望。那些方法不是“方法”，是“藥”。以前有用的藥，現在沒用了。她聽音樂，音樂是噪音。她翻畫冊，畫冊是垃圾。她冥想，冥想是發呆。那堵牆是透明的，看不見，摸不著，但它在那裡。它擋住了她的靈感，擋住了她的才華，擋住了她的光。她撞它，推它，砸它。它不動，它不走，它不碎。它是絕望。
她的自信心，正在被一點點地摧毀。那自信心不是“心”，是“樓”。是建了二十多年的樓，一層一層，用她的努力、她的才華、她的成功砌起來的。現在樓在塌，不是“塌”，是“拆”。從頂樓開始拆，一層一層，拆到地基。她看著它塌，看著它碎，看著它變成一堆瓦礫。她想救它，想撐住它，想把它重新砌起來。但她做不到，她沒有材料了。她的努力不夠用了，她的才華不見了，她的成功是假的。她不知道什麼是真的了。
外界的催促和期待，透過手機，變成了壓在她心頭的一座座大山。那些催促不是“催”，是“壓”。一條一條，像石頭一樣壓在她心上。“畫得怎麼樣了？”“我們都在等你的新作！”“《光》一定會是傑作！”她看著那些訊息，不回，不刪，不看。但它們在，在她的手機裡，在她的心裡，在她的夢裡。它們是山，一座一座，壓在她身上。她喘不過氣，走不動路，抬不起頭。
她甚至開始懷疑自己。“我是不是……根本就沒有才華？”“以前的成功，難道真的只是運氣？”這個念頭，像毒草一樣在她心裡瘋狂滋長。那念頭不是“念頭”，是“癌”。是那種會擴散、會轉移、會殺死你的癌。它從她的腦子裡長出來，長到心裡，長到靈魂裡。它在問她，問她是不是沒有才華，問她以前的成功是不是運氣。她不知道，她不知道答案。她以前知道，她以前覺得自己有才華，覺得自己的成功是努力換來的。現在她不知道了，她不確定了，她不信了。那毒草在她心裡長，長得很高，很密，很茂盛。它蓋住了她的自信，蓋住了她的驕傲，蓋住了她的光。
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