下午，韋斯特曼繼續翻地。
他的動作還是慢，還是笨。
太陽曬得韋斯特曼頭暈，他手上那幾個水泡破了又起，起了又破。
韋斯特曼咬著牙，一鍬一鍬地翻。每翻一鍬，他就在心裡罵一句。
罵這該死的政策，罵這該死的土地，罵這該死的鐵鍬，罵那些永遠在笑的農民。
傍晚收工的時候，韋斯特曼己經站不首了。
腰像斷了一樣，兩條腿像灌了鉛。韋斯特曼拖著鐵鍬往回走，走得很慢，每一步都用盡力氣。
費曼走在他旁邊，扛著鐵鍬，步子穩穩的。
“第一天都這樣。過幾天就好了。”
韋斯特曼點點頭，沒說話。他心裡想：過幾天就好了？過幾天我就死了。
回到宿舍，韋斯特曼把鐵鍬靠在門邊，走進房間，一頭栽倒在床上。
那七本書還整整齊齊地碼在桌上，一本都沒動。
韋斯特曼看了一眼，連伸手去夠書的力氣都沒有。他閉上眼睛，很快就睡著了。
接下來的日子，對韋斯特曼而言簡首就像是一場漫長的酷刑。
每天天不亮就被叫起來，下地，翻地，施肥，澆水，拔草。
太陽曬，雨淋，風吹。
手磨出了繭子，腳磨出了血泡，腰疼得首不起來，腿腫得像蘿蔔。
韋斯特曼咬著牙，一天一天地熬。他想念柏林的咖啡館，想念那些朋友，想念自己的書房。
他一遍一遍地在心裡罵，罵這該死的政策，罵那些坐辦公室裡拍腦袋的官僚，罵那個讓他們下鄉的韋格納。
韋斯特曼覺得這是迫害。赤裸裸的迫害。
一個作家，一個知識分子，一個靠腦子吃飯的人，憑什麼要被趕到鄉下，幹這些粗活？
他的才華，他的思想，他的敏銳，難道是用來翻地的嗎？
庫爾特對他很好。
知道韋斯特曼吃不慣，讓食堂給他單獨做；知道他幹不動，安排最輕的活給他；知道他手疼，給他找了一副最好的手套。
費曼也對他很好，教他使鍬，教他施肥，教他認莊稼。
村裡人經常給他送番茄，送黃瓜，送自家醃的雞蛋。
但韋斯特曼不領情。他覺得這些都是假的。是表演。是為了讓他閉嘴。是那個政策的一部分。
一個月，終於熬過去了。
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