若在以往，憑他腦海中浩如煙海的醫學傳承，他有上百種方法可以配製出最頂級的傷藥，甚至只需以特殊的手法封住幾處穴位，便能徹底切斷這種痛覺。
但這一次，他什麼都沒有做。
他任由那痛楚如野草般在體內瘋長，任由傷口反覆化膿、結痂、再撕裂。他任由夏末的烈陽將他月白色的長衫浸透，再被山風吹乾，留下大片大片斑駁的鹽漬與血痕。
前十天，是雲繆這一生中最難熬的十天。
他的每一次揮劍，都在和自己前世養成的本能殊死搏鬥。他那顆極為聰慧的心，總是下意識地想要去糾正姿態、去尋找最省力的發力方式、去預判劍鋒落下的方位。
每當腦海中剛浮現出這種“算計”的念頭，雲繆便會生生止住動作。哪怕強行收招帶來的反震力讓他的雙臂痠麻欲折、氣血翻湧，他也要在心底將那些自以為是的“聰明”統統碾碎，然後重新用最笨拙、最耗力、最直接的方式，死死地劈下去。
一劍不夠直，便再劈一百劍！
一劍不夠穩，便再練一千劍！
他像一個苦行僧，在用最殘酷的方式，一點點敲碎自己骨子裡的傲慢。
到了第二個月，痛苦已經沉澱成了一種令人麻木的底色。秋風乍起，寒意漸濃，冰冷的劍柄握在手中，彷彿要將指骨凍僵。
但云繆卻開始察覺到一些極其細微的玄妙變化。他發現自己握劍的手，越來越穩了。這種穩，不是靠刻意緊繃筋骨換來的，而是這柄劍的重量，已經在這個漫長的過程中，徹底融入了他的血肉，成為了他身體延伸出的一部分。
他不再需要用眼睛去死死盯著劍尖，心念一動，劍鋒便已劃過虛空，分毫不差。
更重要的是，他慢慢摒棄了所有的退路。腦海中那些關於如何躲避、如何卸力、如何反擊的念頭，被這日復一日的枯燥揮斬洗刷得乾乾淨淨。他的心裡只剩下了一個念頭——出劍。
一往無前地出劍，不留餘地地出劍。
這是他前世從未有過的體驗。他不再去掌控局勢，而是將自己的全部性命與心神，都押在了這劈落的瞬間。
第三個月初，寒竹院的落葉鋪滿了庭院。
雲繆甚至已經忘記了自己是在揮劍。
庭院裡的秋霜凝了又化，山間的雲霧聚了又散。他一襲沾染著血跡與塵埃的素衣立在風中，每一次起落，都彷彿暗合了這寒竹峰日升月落的節律。
某日，一隻不知死活的飛鳥自半空掠過，一片被風捲起的枯葉恰好飄至雲繆的身前。
他沒有去看，甚至連眼皮都未曾抬起，只是依照著身體的律動，隨手一劍劈下。
沒有劍風的呼嘯。
那片枯葉在半空中悄無聲息地分成了兩半，切口平滑如鏡。甚至連那隻飛鳥，都在那一瞬間感到了一股令其血液凝固的寒意，驚叫一聲，倉皇逃竄。
雲繆依舊神色如常，只是一劍接著一劍，彷彿周遭的天地萬物，都已與他無關。
日子慢慢過去。
在深秋的某一個夜晚，當時秋意深重，寒霜在青石板上結了一層薄薄的白衣。夜風如同輕紗般在竹林間穿梭，一滴晶瑩的冷露，不堪重負地壓彎了竹葉的尖端，搖搖欲墜。
雲繆靜靜地站在庭院正中。
他的呼吸綿長而勻稱，若有若無。身上的衣衫被濃重的霜霧打溼，緊貼在他清瘦卻挺拔如松的脊背上。他的右手依然佈滿新老交替的傷痕，但握劍的姿態，卻透著一股宛如萬古山嶽般的寧靜與不可撼動。
“九千九百九十九。”
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