那時候，自身處在一片虛無之中。
黑暗至少還是一種顏色，至少還能讓人意識到“看不見”這件事本身。但這裡什麼都沒有，連“沒有”這個詞都顯得太過具體。
意識彷彿一粒被投入無盡深海的沙，既觸碰不到水面，也落不到海底，只是懸浮著，感受著自己正在一點一點地消散。
如果死亡就是結局的話，這大概就是靈魂所能感知到的最後遺言了。
不是在光明中與逝去的親人重逢。是在這片沒有邊界，沒有聲音，沒有任何可以被稱為“存在”的虛無中，度過永遠。
但在這虛無中，在下一次勉強感覺到什麼的時候，就像是在淺睡眠中被強行拽醒。但依舊無法觸控到任何真實的輪廓。身體還不存在，四肢還是記憶中的幻影，眼睛還只是靈魂深處兩扇緊閉的窗。
有什麼東西被塞入了自己的身體。
一本不可能存在於任何物理空間的書，被硬生生地塞進了這具已經湮滅，只剩下虛無中殘存輪廓的靈魂裡。
唯有那股感覺，那股從靈魂最深處傳來的、比任何肉體能承受的痛楚都更加銳利也更加綿長的感覺——是真實的。
無法用任何可以被語言命名的痛苦。是靈魂本身正在被一點一點地消磨殆盡，從邊緣開始腐蝕，一層一層地剝離。每一層被腐蝕掉，就有一部分“自己”永遠地消失在這個世界上。
存在本身的根基上被一點一點地挖空。想要慘叫，但喉嚨還沒有長出來，想要掙扎，但四肢還只是意念中的虛線。只能懸浮在這片虛無中，以比沉睡更殘忍的方式，完整地，毫無保留地感受著這場沒有盡頭的靈魂凌遲。
書頁翻動著，每一頁上都寫滿了無法辨認的文字，鑽進靈魂的每一道縫隙。靈魂被強行修改形狀，那些原本已經消散的邊界被重新劃定，那些原本屬於自己的記憶和情感被擠壓到角落，為新的東西騰出空間。在
這片被壓縮的痛苦中，身體被重新編織出來，當神經接通的那一瞬間，所有被遮蔽的痛覺如同決堤的洪水般同時湧入，身體的每一寸都在尖叫，但喉嚨裡發不出任何聲音。
血肉再一次生長出來，但這一次，主導這副軀體向前的不是意志，不是靈魂，是血肉的本能，是被那本書修改過後植入骨頭的指令。
自己好像變成了怪物。在茫茫之中，在幾乎不存在意識的間隙裡，偶爾會有些畫面從眼前閃過——崩塌的樓群，撕裂的大地，從書頁中落下的黑色文字像暴雨一樣傾瀉在一座又一座城市上。
那些畫面太模糊了，想要看清，但意識被那股腐蝕靈魂的劇痛死死地按在水面之下，連浮上來喘一口氣都做不到。
唯一能感受到的，還是那股痛楚吧。是靈魂還在繼續被腐蝕，被那本書的字句一點一點地消化，溶解，吸收。
所以自己什麼時候可以解脫。在靈魂完全腐蝕消散之後，在最後一縷屬於自己的意志也被那本書吞沒之後，在被自己遺棄了名字之後又被整個世界遺棄之後。
到那時候，這副只剩下血肉的軀殼大概還會繼續行走吧，還會繼續執行那些被刻進骨頭的指令吧。但那不再是“自己”了。只是一具用靈魂澆灌出來的血肉怪物。
只有到那個時候，自己才可以真正地、徹底地，在這片虛無中迎來解脫吧。
自己為什麼會經歷這樣的事情。是做錯了事，所以要受到懲罰嗎。而這份懲罰的重量——難道是因為自己害死了家人。連曾經的名字都被從靈魂的目錄上劃去，大概就是這份懲罰的代價吧。
名字被沒收了，記憶被揉碎，關於故鄉的一切都被從那本修改過的靈魂裡清除乾淨。
記憶在消散。那些曾經屬於他的畫面，所有這些都被一種不可抗拒的力量從靈魂的目錄上一頁一頁地撕走。
他用僅存的意識把它們貼在胸口，反覆告訴自己，這是你應得的，這是你做錯事的懲罰，你得記住這份痛，記住了才算是在贖罪。但就連“用回憶來分散注意力”這個行為本身，也在被一點一點地奪走。
記憶從完整的畫面碎成零散的色塊，最後連輪廓都被腐蝕殆盡，只剩下一片空白。在那片白茫茫的虛無中，最後只剩下一個念頭。
自己，曾經是人類。
自己是人類。自己曾經有過名字，有過家，有過想要的東西和期待過的明天。但現在自己是什麼？自己在哪裡？自己正在幹什麼？呼吸還存在嗎？心臟還在跳動嗎？
他感覺不到胸腔的起伏，感覺不到血液的流動，感覺不到任何屬於活物的溫度。但他同時又沒有死——他還在思考，還在感受，還在被那股腐蝕靈魂的劇痛折磨著。他無法在“活著”和“死亡”之間找到自己的位置。
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