“你說得對，吃飽了才有力氣接著罵。”
張衛國沒接話，把碗裡的餛飩往嘴邊送。
李白又說：“師傅你修了幾年門？”
“很多年。”
“很多年是多久？”
“記不清了。”
李白笑了：
“你這人說話真省力氣。”
張衛國吞下一個餛飩：“你寫詩費力氣不費？”
李白想了想：
“費，有時候一句詩想三天，睡不著覺，起來在院子裡轉圈。”
“轉完了回屋坐下，寫不出來，又出去轉圈。”
“那今天這首呢？”
“今天這首？”
李白夾起一個餛飩，戳了戳，
“今天這首不算好。但堵門罵街，用不著好詩。能讓他聽清楚就行。”
張衛國第一次抬眼認真看了他一眼。
這小子的眼睛亮。
不是那種讀書人慣有的、被規矩磨圓了的亮，是野生的、沒人澆過水的亮。
他放下筷子，從懷裡摸出一樣東西，擱在桌上。
一把木刨子。棗木的，刃口磨得鋥亮。
“送你。”張衛國說。
李白一愣：
“送我這個？”
“你寫詩，我修門。你的筆就像我的刨子。刨子不快，木頭刨不平。”
“筆不快，詩寫不痛快。”
“這把刨子跟了我很久，刃口沒鈍過。你留著，寫不出來詩的時候看看它。”
李白拿起那把刨子，翻來覆去看了兩遍。
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