除夕
白令海峽的冬天黑得早，下午四點，窗外的天就已經是沉沉的鉛灰色，風雪撲在玻璃上，發出細碎的沙沙聲。
廚房裡倒是暖和。
共和國繫著圍裙，袖口挽到手肘，正對著案板上的一堆蔬菜犯難。
她用法餐的標準切出來的胡蘿蔔絲整齊得像閱兵方陣，但洛林剛才說“燉菜不用這麼精細，塊大點好入味”——
於是她現在陷入了深刻的哲學困惑：到底該聽長官的，還是該堅持法蘭西的刀工傳統。
春雲在旁邊默默觀察了一會兒，然後從她手裡接過菜刀，把胡蘿蔔剁成了大小完全一致的滾刀塊。
共和國張了張嘴，想說點什麼，最後只是嘆了口氣，繼續去對付她的土豆。
洛林站在灶臺前，正對著一鍋紅燒肉進行最後的收汁。
鍋裡咕嘟咕嘟冒著泡，醬紅色的湯汁濃稠發亮，肉香混著八角桂皮的味道在廚房裡橫衝直撞。
他抽空回頭看了一眼，春雲正在往另一個灶上的湯鍋裡下東西，動作小心翼翼得像在拆彈。
“排骨藕湯。”洛林有點想笑，但是忍住了，“別那麼緊張，它不會炸。”
春雲耳尖微微泛紅，手上動作放輕了些，但神情依然專注得像在執行斬首任務。
她後來偷偷學了很多東西，日料、茶道、插花，但每次在廚房裡還是會不自覺地進入備戰狀態。
共和國輕聲問她：“你那個味噌湯怎麼樣了？”
春雲指了指旁邊一個小鍋，蓋子蓋著，看不出裡面。
共和國湊過去聞了聞，點點頭：“這個味道應該沒問題。”
春雲的眼睛亮了一下，隨即又恢復成那副淡然的樣子。
只是耳朵還是紅的。
客廳裡，暖氣和廚房飄來的熱氣把整個空間燻得軟綿綿的。
里希特霍芬坐在茶几前，面前的平板堆滿了還沒批完的報表。
她的坐姿一如既往地端正，手指在螢幕上劃得飛快，偶爾停下來，皺著眉頭在某一行資料上圈個紅圈。
旁邊放著一杯已經涼透的咖啡，她剛才端起來抿了一口，又放下，繼續和那些數字搏鬥。
威尼斯在不遠處的落地窗前支著畫架。
她的調色盤上不再是過去那些沉重的猩紅與墨黑，而是暖融融的橘黃、磚紅和深褐。
她正在畫窗外的風雪，但筆觸溫柔，把那片蒼茫畫得像一張舊明信片。
偶爾她會哼兩句歌劇，調子斷斷續續的，大概是哪首詠歎調的片段。
里希特霍芬頭也不抬：“你哼跑調了。”
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