一個頭發花白的老頭，拄著柺杖，在夜州步兵第一旅一營的連碑前，嚎啕大哭。
他兒子生前是該營三連的班長。
“小兔崽子——你說等輪休就讓我報孫子......”
柺杖跌落在地。
他抱著冰冷的碑身，像抱著參軍前的兒子。
“你怎麼能這樣——你怎麼能讓老子白髮人送黑髮人——”
沒有人去扶他，沒有人去勸他。
因為在場的每一個人都知道，此時此刻，任何語言都是蒼白的。
唯有哭聲，是真實的。
——
一位穿著深灰工裝的中年婦人，蹲在夜州步兵第1旅四營的連碑前，一把一把地，往火盆裡添紙。
她燒的不是正規的黃裱紙，而是一疊疊整齊的信紙。
那是她兒子生前寫給她的信。
每一封，她都留著。
壓在枕頭底下，夜深人靜時拿出來，就著應急燈的光，一遍一遍地讀。
信裡沒有什麼驚天動地的大事。
無非是今天吃了什麼，訓練累不累，戰友誰又鬧了笑話，營房後的野貓生了三隻崽。
每一封的結尾都一樣：
‘媽，我一切都好，勿念。等部隊輪休，我就回來看您。’
她沒有哭出聲，只是燒著信，火光映在她佈滿細紋的臉上，明明滅滅。
當最後一張信紙投入火盆，火焰猛地竄高，將那片密密麻麻的字跡瞬間吞沒。
她終於開口，聲音平靜得可怕：
“兒啊，媽不念你了。”
“你在那邊，也要一切都好。”
——
一位年輕計程車兵，穿著夜州步兵第1旅的作訓服，左袖空蕩蕩的，在風中輕輕飄動。
他在一座連碑前跪了很久。
碑上刻著：夜州步兵第1旅三營二連。
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