銅牌落下的聲音很輕，像一根鐵釘掉進沙堆裡。楚玄還站在原地，左腳微微前傾，右手指節貼著大腿外側，指環的溫度還沒散。他沒動，不是不想動，是肩上的布條又裂了口子，血順著肋骨往下爬，黏在灰袍內襯上，一扯就疼。
觀眾席炸了。
一開始是零星幾聲吼，像是從某個角落突然爆開的酒罈子，接著整片看臺都跟著晃起來。有人拍欄杆，有人跳起來揮拳頭，還有人把帽子甩上天。喝彩聲一層壓一層，像潮水往擂臺上衝，差點掀翻護盾結界。楚玄聽見自己的名字被喊得變了調，有的拉長音，有的掐著嗓子學貴族腔，還有小孩尖著嗓門叫“灰袍哥贏啦”。
他眼皮沒抬。
風從高處灌下來，帶著汗味、塵土和前排某人剛啃完的烤肉油脂味。他左手不動聲色地按了下肩頭，布料底下滲得有點多，但還能撐。右手指尖輕輕敲了下腿側，節奏和訓練場最後那輪演練一樣——三短一長，停半拍，再兩下。這是他和巴魯定的暗號，意思是“活著出來了”。
裁判席那邊終於有動靜。
最中間那個老頭站起身，白鬍子抖了抖，舉起銘文杖。魔力嗡的一聲擴開，全場瞬間安靜了一瞬。
“楚玄。”他念得慢，字字清楚，“勝！晉級八強！”
話音落，副裁們紛紛點頭。有個戴單片眼鏡的矮個子低聲說了句什麼，旁邊人應了聲“確實”，聲音不大，但楚玄耳朵尖，聽清了兩個字：“難纏。”
他嘴角抽了一下，不是笑，是肌肉自己動的。這詞兒用得妙，不誇你強，也不說你狠，就一句“難纏”，比喊“天才”還扎人。他知道這話會傳出去，明天早市賣麵包的老太婆都能指著他說“那小子邪門得很”。
他緩緩抬起右手，動作不急，指尖輕輕碰了下眉心，算是回應。沒鞠躬，沒揮手，也沒咧嘴假笑。臺下有人起鬨：“來點慶祝的！”“跳個舞啊！”他當沒聽見。
目光掃過觀眾席邊緣。
靠後的位置，幾根立柱投下斜影，那裡站著不少人，穿的不是觀賽便服，腰帶緊，袖口收，手習慣性搭在武器附近。有些臉他見過，在前幾輪比賽時出現過，盯著選手熱身，記筆記，或者乾脆什麼都不做，就站著看。現在這些人也看著他，眼神不像剛才那些歡呼的觀眾，不熱，也不亂，像鐵匠看一塊剛出爐的鋼胚，估摸著能打幾顆釘子。
他收回視線，低頭看了眼腳邊。
磚縫裡那攤血還沒幹，邊緣已經開始發黑。是他剛才落地時蹭的，混著汗和一點舊傷滲出的組織液。他記得上一世加班到凌晨，趴在工位上睡著，醒來發現胳膊肘壓破了皮，也是這種顏色。那時候他以為只是累，後來才知道是身體在報警。
現在也一樣。
贏了，但沒人真安全。那個罩袍人不是對手，只是個殼，背後扯線的傢伙還在暗處喝酒。他能感覺到，有些視線不是衝著他來的，是衝著《百世天書》去的——雖然他們不知道名字，但他們知道這東西存在。
他慢慢直起身子，左肩傳來一陣鈍痛，像是骨頭裡卡了根鏽釘，一動就磨。他沒皺眉，只是呼吸放得更平了些。這時候不能露怯，哪怕只是喘重了，都有人會記下來，分析你體力極限在哪。
掌聲還在響，但已經不如剛才猛了。有些人開始交頭接耳，指著擂臺議論。他聽不清內容，但能猜到大概——無非是“他怎麼打贏的”“那招赤焰衝擊波是不是新開發的”“他左肩是不是舊傷復發了”。這些話會變成情報，流入各個勢力的情報網，有人會拿去換錢，有人會拿去賭下一輪勝負。
他忽然想起昨晚訓練場最後那一腳。
艾琳彈了個音符，巴魯砸了下錘子，他踹碎投影，滿場飛灰。那時候他腦子裡只有一個念頭：**我不是過去的我，他複製不了現在的我。**
現在他站在這兒，聽著歡呼，卻覺得比那時候還冷。
榮耀這玩意兒，來得快，去得更快。今天你是英雄，明天你要是輸一場，連乞丐都能朝你吐口水。他不信這些掌聲，就像他不信公司年會上領導說的“你辛苦了”。
他右手慢慢抬起來，不是致意，而是摸向胸前。
那裡彆著一枚灰紋徽章，銅的，邊緣磨得發亮，正面刻著一道斷劍紋——他家族的老標誌，一百多年前就被除名了，沒人認。他一直戴著，不是因為懷念，是因為這東西夠舊，夠破，能提醒他自己是從哪兒爬出來的。
指尖碰到金屬的瞬間，他仰了下頭。
競技場穹頂有道裂縫，常年沒修，陽光從那兒斜劈下來，正好照在他銀髮上。髮絲泛著冷光，像剛淬過火的刀刃。他眯了下眼，沒躲，就這麼迎著光站著。
這才哪到哪。
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