“你在籠子裡待了十九年，該出來了。”
林平之愣住。
他低頭看著自己的手，那雙手握了十九年劍，從來沒有鬆開過。他慢慢鬆開手指，一根一根地松，像在解開什麼。手空了，風從指縫間穿過，涼涼的。
“明天，你帶劍來。”李剛說。
第七天，林平之帶劍來了。還是那柄劍，烏木鞘，劍身上有道裂紋。他把劍放在石桌上，看著李剛。
“今天練什麼？”
“拔劍。”
林平之愣了一下。他練了十九年劍，拔劍這個動作做了不下十萬次。閉著眼睛都能做，睡著覺都能做。
“怎麼拔？”
“隨便。”
林平之看著桌上的劍，伸手，握住劍柄。這個動作他做過十萬次，但這一次，他的手停在半空，沒動。他看著自己的手，那雙手忽然變得陌生。他握了十九年劍，從來沒有想過為什麼要這樣握。
“你的劍，是誰的？”李剛問。
林平之愣住。“我的。”
“真是你的？”
林平之張了張嘴，沒說出話。他看著那柄劍，劍身上那道裂紋從劍尖一直延伸到劍柄，像一條河。河這邊是他，河那邊是李剛。他忽然覺得，這柄劍，好像不是他的。是他爹的，是他師父的，是林家祖祖輩輩傳下來的。他只是在握著它。
“你的劍，不是你的。”李剛說，“你的拳，才是你的。”
林平之看著他。
“我不練拳。”
“我知道。”李剛說，“但你得先知道，什麼是你的。你的道，在哪兒？”
林平之沉默了很久。他鬆開劍柄，手放在膝蓋上，看著桌上的劍。劍躺在那裡，劍鞘上的烏木紋路很細，一圈一圈的，像樹的年輪。
他看了很久，忽然伸手，把劍推到一邊。
“今天不練劍了。”
李剛看著他。
“坐著。”林平之說。
他靠在椅背上，看著天。天是灰的，雲壓得很低，像一床沒曬乾的棉被。他看了一會兒，忽然笑了。笑得沒頭沒尾的，像一個人忽然想通了什麼。
“李剛兄。”他開口，語氣輕了很多，像卸下了什麼，“你說，這世上有沒有一種劍，沒有招式？”
“有。”
林平之轉頭看他。
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