“香港好麼?”他問。
小哥沒有說話。他看著老人,那雙眼睛裡有一點很淡很淡的、像是回答的光。然後他點了點頭。
老人又笑了。
“那就好,”他說,“那就好。”
我們走的時候,老人還坐在那裡,低著頭,繼續刻字。他的手指在模板上移動,一筆一劃,很慢,很穩,像某種古老的儀式,像某種不會停止的鐘擺。
走出那條街的時候,天開始下雨了。不是香港那種傾盆大雨,是很細很密的毛毛雨,飄在空氣裡,像霧,像煙,像一層洗不掉的灰。胖子走在前面,花襯衫被雨打溼了,貼在背上,能看見他肩膀的輪廓。他沒有打傘,也沒有跑,就那麼走著,一步一步,很慢。
我走在中間,手裡還捏著那張囍帖。紅紙被雨打溼了一點,金色的雙喜洇開了,像一朵正在融化的花。
小哥走在最後面。他的腳步聲很輕,輕到幾乎聽不見,但我能感覺到他在,一直在我身後。
走到路口的時候,胖子停下來,回頭看了一眼那條街。雨霧裡,那兩排老樓像一排排褪色的照片,灰的,白的,還有一點點紅,是那些貼在牆上的囍帖,在雨裡洇成一片一片的,像血,像胭脂,像燒盡的紙錢。
“天真,”胖子開口,聲音比平時低了很多,“你說,那些人的囍帖,都去哪兒了?”
我不知道。
那些印在紅紙上的承諾,那些刻在模板上的祝福,那些藏在字裡行間的、屬於兩個人的、微不足道又重如千鈞的誓言。樓拆了,街沒了,它們去哪兒了?
沒有人回答。雨越下越密,街燈亮了,一盞一盞,在雨霧裡暈開一圈一圈的光,黃的,白的,像夢裡才有的顏色。我們站在路口,三個人,誰也沒有說話,就那麼站著,看著那條街在雨裡慢慢模糊,慢慢消失,像一段正在褪色的記憶。
後來我們找到那家燒鵝店了。它不在囍帖街上,在隔壁那條巷子裡,門面很小,擠在一家糖水店和一家涼茶鋪之間。店裡人很多,鬧鬨鬨的,空氣裡飄著燒臘的香味,還有油煙,還有人們說話的聲音,笑的聲音,碗筷碰撞的聲音。
胖子點了一整隻燒鵝,又點了叉燒,又點了燒肉,又點了炒河粉。菜上來的時候,他吃得比平時慢,每一塊肉都要嚼很久,嚥下去之後還要沉默一會兒,像是在想什麼。
我坐在他對面,筷子夾著一塊燒鵝,沒有吃。那塊燒鵝皮脆肉嫩,油脂豐富,在燈光下泛著油亮亮的光。但我看著它,想起的卻是那張囍帖,那個雙喜,那個老人手指上紅色的印泥。
小哥坐在我旁邊,安靜地吃著。他吃得很少,一碗粥,幾塊燒鵝,一碟青菜。吃完之後,他放下筷子,看著我。那雙眼睛在燈光下顯得格外深,像一口古井,什麼都能沉下去,什麼都不浮上來。
我夾起那塊燒鵝,放進嘴裡。肉很香,皮很脆,但嚥下去的時候,喉嚨裡有一點堵,不是難過,是別的什麼,說不清。
“天真,”胖子突然開口,“你說,那個老人現在在幹嘛?”
我愣了一下,然後看了看手錶。八點多了,天早就黑了,雨還在下。那個老人,大概還坐在那間小店裡,戴著老花鏡,低著頭,一筆一劃地刻字。
“刻字吧。”我說。
胖子點點頭,沒再問。
吃完飯出來,雨已經停了。街上溼漉漉的,倒映著霓虹燈的光,紅紅綠綠,一片一片,像打翻的顏料。我們走回酒店,路過那條斜坡的時候,我往下面看了一眼。囍帖街在夜色裡,什麼也看不見,只有幾盞路燈,孤零零地亮著,在溼漉漉的空氣中暈開一圈一圈昏黃的光。
胖子走在前面,背影在路燈下拉得很長,很長,像一條走不到盡頭的路。小哥走在我旁邊,他的手指碰了碰我的手背,很輕,很快,像一片羽毛拂過。
我轉過頭看他。他沒有看我,看著前方,臉上沒有什麼表情。但他的手指沒有收回去,就那麼貼著我的手背,微涼,帶著一點薄繭,是常年握刀留下的痕跡。
我沒有握住他的手,也沒有躲開。我們就這樣走著,手指貼著手指,在潮溼的香港夜晚裡,在那些褪色的霓虹燈下,在一座正在遺忘自己的城市裡。
那張囍帖還揣在我口袋裡。紅紙被體溫捂熱了,金粉沾在襯裡上,擦不掉了。我想,回到雨村之後,要把它壓在枕頭底下。不是信什麼,是捨不得扔。那些刻在紙上的字,那些藏在筆畫裡的時間,那些還沒來得及寄出去的、不知道寄給誰的祝福,總該有個地方安放。
後來我查過囍帖街的歷史。它本名叫利東街,從上世紀五十年代開始,就是印刷囍帖的地方。最鼎盛的時候,街上擠滿了印刷店,一家挨著一家,從街頭到街尾,紅彤彤的一片,像一條流淌著喜氣的河。那些年,香港人結婚,都要去利東街印囍帖。準新郎準新娘手牽著手,一家一家地看,比較價格,比較紙張,比較字型。老闆們坐在櫃檯後面,戴著老花鏡,手裡拿著刻刀,一刀一刀地刻著別人的幸福。
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