“這就是玉林路，”
寶石老舅把手插在口袋裡，步子放得很慢，慢到和這條路上所有人的節奏同步，
“成都有很多條路，但沒有一條路像玉林路這麼奇怪。它不是景點，沒有古蹟，沒有網紅打卡點，但外地人來成都，都想往這兒跑。你知道為什麼嗎？”
沈煜想了想，搖了搖頭。
“因為它沒變過。”
老舅指了指路邊那家掛著藍色門簾的雜貨鋪，
“那家店，我媳婦兒小時候就在那兒買比巴卜。那家裁縫鋪，老闆姓周，在這兒改褲腳改了三十年。這條路就像是被時間忘了。
外面怎麼變，它還是它。你走在玉林路上，走的不是一條路，走的是幾十年沒變過的日子。”
他頓了頓，把手從口袋裡抽出來，指了指腳下的路面，
“你看這地面。不是新鋪的柏油，是水泥磚。年頭久了，縫隙里長出青苔，下雨天踩上去滑得很。但成都人捨不得換。因為換了，就不是玉林路了。”
沈煜低頭看著腳下那些被歲月磨得光滑的水泥磚。
磚縫裡果然長著一層薄薄的青苔，被午後的陽光曬得微微發乾，但顏色還是翠綠的。
他抬起頭，看著這條安靜得不像在市中心的老街，梧桐樹葉在頭頂輕輕搖晃，把陽光切成一地碎金。
他忽然想起北京站的時候，馬迪帶他走寶鈔衚衕，說那條衚衕的魂兒藏在青石板和灰磚牆裡。
成都的魂兒不在青石板上，在這些水泥磚縫的青苔裡，在梧桐樹皮的裂紋裡，在路邊那隻曬著太陽一動不動的橘貓眯起的眼睛裡。
老舅繼續往前走，邊走邊說，語氣不像是在介紹，更像是在自言自語：
“小時候我媳婦兒就住在這附近。她說她放學回家，一定要走玉林路。不是因為近，是因為這條路讓她覺得安心。
路兩邊的人都認識她，賣酸奶的阿姨會喊她名字，裁縫鋪的周爺爺會問她今天考試考了幾分。
她說她在別的地方走路是趕路，在玉林路走路是回家。”
沈煜跟在後面，把這些話一句一句收進耳朵裡。
攝影機遠遠地跟著，鏡頭把兩個人穿過梧桐樹影的背影和那些老店的門臉一起框進取景器裡。
兩人邊閒聊邊走，很快就走到了玉林路的盡頭。
路口拐角處有一扇不大的木門，門框上的漆面已經斑駁得露出底下好幾層不同顏色的舊漆，門口掛著一塊手寫黑板，上面用粉筆歪歪扭扭地寫著今天的特調。
門楣上刻著三個字——小酒館。
一隻黃狗趴在門口的石階上，下巴擱在兩隻前爪上，看見有人來，懶洋洋地甩了一下尾巴，連頭都沒抬。
“到了。”寶石老舅說。他推開門，帶著沈煜走進去。
午後的陽光從半掩的百葉窗縫隙裡漏進來，在木地板上切出一道一道細長的光帶。空氣裡有一股舊木頭和啤酒花混合的氣味，淡淡的，不濃烈，像被歲月稀釋過。
吧檯後面是一整面貼滿了照片和車票根的牆，有的照片已經泛黃卷邊，有的看起來是最近新貼上去的。
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