“你說得對。”她說，“我知道。”
沈清漪轉過頭來看她。
“但是我不知道該怎麼辦。”林小枝笑了一下，那個笑容比哭還難看，“七年了，我以為自己己經跑得夠遠了。遠到那些事情都變成了別人的故事，遠到我可以假裝什麼都沒發生過。可是現在你告訴我——”
她的聲音哽住了，喉頭像被什麼東西堵住了似的。她用力嚥了一下，指甲掐進掌心裡，用疼痛把那句話從喉嚨裡拽出來。
“你告訴我，他回來了。”
沈清漪把煙叼在嘴裡，騰出手來，拍了拍林小枝的肩膀。她的手掌很暖，帶著薄薄的繭，是一種常年握槍和記錄本磨出來的粗糙觸感。
“所以你要決定。”沈清漪說，“你是要繼續跑，還是停下來，把該算的賬算清楚。”
林小枝閉上眼睛。
眼前的黑暗裡，有什麼東西在慢慢浮現。不是具體的人臉，不是某個清晰的場景，而是一種沉重的、黏膩的、像瀝青一樣粘在骨頭上的感覺。她以為自己己經忘記了那種感覺，可是沈清漪的一句話，一個細節——右手虎口上指甲蓋大小的燙傷疤痕——就像一把鑰匙，把那扇她以為己經焊死的大門轟然撞開。
那些被她刻意埋葬的東西，爭先恐後地湧了出來。
“我累了。”林小枝說，聲音平靜得不像在說自己，“我真的累了。跑不動了。”
沈清漪看著她，眼睛裡有一種很難形容的光——是心疼，是欣慰，還有一種只有同行才懂的、沉甸甸的默契。
“那就別跑了。”沈清漪說，聲音很輕，卻像釘子一樣一個字一個字地鑿進空氣裡，“這次，我們一起把這事兒了了。”
棚子外面，風忽然停了。灰濛濛的天裂開一道縫，一束薄薄的陽光漏下來，落在棚子門口的泥地上，灰塵在光柱裡緩慢地旋轉、上升、飄散。
老周在棚子那頭轉過身去，拿起鍋鏟，灶臺上的火又燒了起來，鍋裡的油嗞啦一聲響，帶著蔥花的香味瀰漫開來。生活還在繼續，不管頭頂懸著什麼樣的刀。
林小枝端起那碗己經涼透的冬瓜排骨湯，低頭喝了一口。冷的湯沒有那麼鮮了，油脂凝結在嘴唇上，帶著一種說不出的寡淡。但她還是一口一口地喝完了，把碗放在地上，用袖口擦了擦嘴。
“沈隊。”她說。
“嗯。”
“他右手虎口那塊疤——”林小枝停頓了一下，像是在確認自己接下來的話是否真的要說出口，“是我十五歲那年燙的。”
沈清漪抽菸的動作頓住了。
“那天他把媽媽打得躺在地上起不來，我拿著燒紅的火鉗站在他身後。”林小枝的聲音沒有起伏，像在唸一份與己無關的報告，“他回過頭來抓我，我一鉗子捅過去，沒捅到臉，捅到了他手。那塊疤，是我留下的。”
沈清漪沒有說話。她把煙掐滅了，這次沒有彈菸灰，而是把菸頭攥在手心裡，首到灼燙穿透皮膚她才鬆開，碎屑從指縫間簌簌落下。
“所以，”林小枝轉過頭來，看著沈清漪的眼睛，那雙眼睛此刻異常地亮，像黑暗裡被擦亮的刀鋒，“如果他回來了，那就不只是你的事了。是我的事。”
棚子裡的光線忽然亮了一些，那束從縫隙裡漏進來的陽光移動了幾寸，正好落在林小枝的膝蓋上，照著她沾了灰的褲腿和那隻空了的湯碗。
遠處又傳來貨運火車的汽笛聲，這一次近了一些，也更長了一些，像一個巨大的、緩慢的深呼吸，把所有的聲音都吞了進去，又吐了出來。
老周端著新炒的一盤青菜走過來，放在林小枝旁邊的矮凳上，什麼也沒說，轉身又回了廚房。青菜還冒著熱氣，蒜末炸得焦黃，油汪汪的，在灰撲撲的棚子裡顯得格外鮮活。
林小枝看著那盤青菜，忽然覺得餓了。不是胃裡的那種餓，是更深處的、從骨頭縫裡滲出來的那種——像是某種被壓抑了太久的東西，終於在漫長的對峙之後找到了出口。
她拿起筷子，夾了一大口青菜塞進嘴裡，燙得她嘶了一聲，但還是嚼了，嚥了，又夾了一筷子。
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