“母親不必牽掛。”
說這話的時候，他兩隻手在袖子裡攥成了拳頭。
攥得指節發白，指甲深深陷進掌心裡，在肉上刻出幾個月牙形的紅印子。
面上卻是風平浪靜，連眉毛都沒動一下。
他可以騙過滿營的將士，甚至可以騙過鏡子裡面的自己，可他騙不過他娘。
張母沒有說話。
她撐著圈椅扶手，緩緩站起身。
那雙枯瘦得像冬天樹枝的手，一把握住扶手的瞬間能聽見骨節摩擦的細微聲響——
咯吱，咯吱，像是在吱呀聲中訴說著這雙手這輩子的操勞。
一雙纏過又放開的小腳踩在青磚地面上，顫顫巍巍的。
落下去的時候腳踝有些不穩，身子微微晃了晃，可她咬著牙站穩了。
晃過了又立住，立住了就沒再晃。
她這輩子走過比這難走百倍的路。逃難時走過亂葬崗，送葬時走過冰涼的祠堂，守寡時走過十六年漫長的日日夜夜。
每天早晚兩炷香，她都要跪在蒲團上為亡夫唸經，膝蓋跪麻了就撐著地站起來，一個人慢慢地挪回房裡，第二天再來。
眼前這幾步距離，根本不算什麼。
她一步一步走到兒子面前，步履蹣跚，走得很慢，卻每一步都踩得結結實實。
她彎下腰，伸出那隻佈滿老繭和老年斑的手，輕輕覆在兒子的臉頰上。
那隻手粗糙得像冬天乾裂的樹皮，指腹上磨出了硬硬的一層繭子，蹭在張信臉上帶著一種粗糲的、砂紙般的觸感。
可這觸感是溫溫熱熱的，帶著母親特有的那種溫度——
不是火烤出來的那種燙，而是從骨血深處滲出來的恆溫，捂不涼的。
小時候他發燒，母親就是這樣用手摸他的額頭。
冰涼的掌心貼上來，他就覺得安心。
三十多年了，這隻手上的繭子越磨越厚，可掌心還是那個溫度。
指腹上的老繭磨過他的顴骨。張信渾身一顫，喉頭髮緊，只覺得一股熱流從母親的手掌湧到他的臉上，又從臉上湧到了眼眶，一句話也說不出來。
“你是個孝順兒子。”
張母的聲音忽然哽了一下，嗓子裡像卡了一小團棉花。
她把那口氣嚥下去，清了清嗓子才繼續說，可聲音還是有些發抖。
那個細微的抖動，像一根琴絃被輕輕撥了一下。
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