伊萬諾夫沒有看林墨第二眼。
他從樹幹上把自己撐起來，那隻受傷的左臂垂在身側，血順著手指往下滴，在雪地上畫出一條歪歪扭扭的紅線。他用右肩抵著樹幹，一點一點往上站，腿在抖，膝蓋在打彎，可他站住了。
他胡亂拖著那支AK，拖著那條几乎廢掉的左腿，一頭扎進了密林。
雪地靴踩在雪上，發出的聲音是慌亂的、踉蹌的，像一隻受了重傷的鹿在做最後的逃命。
林墨趴在雪地裡，嘴裡全是雪沫子和鐵鏽味。他抬起頭，看見伊萬諾夫的背影在火光邊緣一閃，白色的防寒服融進了林海雪原，瞬間就沒了蹤影。
“操——！”
林墨從嗓子裡擠出一個字，聲音是啞的、裂的，像兩塊砂紙在互相磨。
他用右手撐地，把自己從雪裡拔出來。左臂垂著，每動一下，肩膀裡的骨頭就像有人在用銼刀磨。他顧不上疼，跪在雪地裡，眼睛死死盯著伊萬諾夫消失的方向，右手在身邊的雪裡瘋狂地扒拉，找他的槍。
五六半插在幾步外的雪堆裡，槍托朝天，像一個插在墳頭的墓碑。
林墨撲過去，一把抓住槍托，把槍從雪裡拔出來。他用膝蓋夾住槍身，右手去摸腰間的彈夾，手指凍得發僵，彈夾包上的扣子解了三回才解開。
彈夾抽出來了。
他用牙齒咬住彈夾的底緣，右手把槍翻轉過來，彈匣口朝上。他把彈夾插進去，用力往下壓，第一發、第二發、第三發——子彈卡住了，歪了，沒進膛。
“媽的！”
他把彈夾拽出來，扔在雪裡，又摸了一個新的。這回他用右手掌根猛拍彈夾底部的鋼板，一下，兩下，三下，子彈終於被壓進了彈倉。他拉了一下槍機，金屬撞擊的聲音在寂靜的林子裡格外刺耳。
子彈上膛了。
林墨端著槍站起來，左臂垂著，只能用右手單手持槍，槍口在面前畫著不規則的弧線。他往前追了幾步，踩進伊萬諾夫留下的血腳印裡，腳印還是新鮮的，血還沒凍住，踩上去黏糊糊的。
但伊萬諾夫已經不見人影了。
取而代之的，是一片白。
鋪天蓋地的白。
牛角山的林海雪原在白天是一個沒有盡頭的白色迷宮。天是灰白的，雪是慘白的，樹幹是青白相間的，連風颳起來的雪沫子都是白的。白得刺眼，白得讓人頭暈，白得讓人分不清上下左右。
什麼都看不清了。
樹是白的，雪是白的，天和地攪在一起，像被人潑了一桶白漆。風把樹梢上的積雪吹下來，在空中炸開，變成無數細密的冰晶，糊在林墨的臉上、眼睛上，涼得他直眨眼。他使勁瞪大眼睛，可看到的只有一片模糊的、晃動的、無邊無際的白。
林墨停下來，站在齊膝深的雪裡，大口大口地喘著氣。每一次呼吸，胸腔裡都像有一把火在燒，撥出的白氣瞬間就被風撕碎。
沒有聲音。
或者說，只有一種聲音——風。風從林間穿過來，嗚嗚地響，像是有什麼巨獸在遠處低吼。可它把其他的聲音全蓋住了：沒有腳步聲，沒有樹枝折斷的聲音，沒有喘息聲，什麼都沒有。
伊萬諾夫像是被這片白色的荒原吃掉了，連骨頭渣子都沒剩下。
林墨端著槍，在原地艱難地轉了一圈。雪太深了，每挪一步都要把腿從雪裡拔出來，再踩進去，發出“咕嘰咕嘰”的聲響。槍口指向每一個方向，每一個方向都是一樣的：灰白色的天，慘白色的雪，青白色的樹幹，密密麻麻地排到看不清的遠處。
每一個方向都像藏著人，又像什麼都沒有。
