窗外，傳來一陣淒厲的哭聲。
那是中國百姓的哭聲，從道外區傳來，從那些低矮的、擁擠的、骯髒的貧民窟裡傳來。
日本兵在搜查“反日分子”，挨家挨戶地搜，砸門，踹牆，槍托砸在人的身上，骨頭斷裂的聲音，女人尖叫的聲音，孩子哭泣的聲音，混在一起，像一首地獄的交響曲。
佟國璋聽到了那哭聲，但他沒有抬頭。
他只是把臉埋得更深，雙手捂住耳朵，像一隻把頭埋進沙子的鴕鳥，假裝什麼都聽不見，什麼都不存在。
但哭聲還是在往他耳朵裡鑽，像蛆蟲鑽進腐肉，鑽得他頭疼欲裂。他猛地站起來，推開椅子，踉踉蹌蹌地走向樓梯，扶著扶手，一步一步地往上爬。
他的腿在發軟，像兩根煮熟的麵條，每邁一步都要使出全身的力氣。樓梯在他腳下吱呀吱呀地響，像在抗議他的重量。
他爬到二樓，走進自己的臥室，關上門，鎖上鎖。他靠在門板上，大口大口地喘氣，胸口像被一塊巨石壓著，每一次呼吸都要把肺撐破。
他的額頭抵著門板，能感覺到門板的冰涼和木紋的粗糙。他的嘴唇在哆嗦，牙齒在打架，發出細微的噠噠聲，像一隻在寒風中瑟瑟發抖的老鼠。
他慢慢地滑坐到地上，蜷縮成一團，背靠著門板，膝蓋抵著胸口，雙手抱著小腿，像一個還沒有出生的嬰兒，蜷縮在母親的子宮裡，黑暗、溫暖、安全。
窗外，哭聲還在繼續。不只是道外區的哭聲，還有更遠的、更深的、更沉的哭聲——從瀋陽傳來，從長春傳來，從吉林傳來，從整個滿洲傳來，千千萬萬人的哭聲，匯成一條河流，在夜色中奔湧，沖刷著每一寸土地，撞擊著每一堵牆壁，拍打著每一扇窗戶。
佟國璋閉上眼睛，試圖把這些哭聲關在外面。但哭聲從窗戶的縫隙裡鑽進來，從牆壁的裂縫裡滲進來，從地板的孔隙裡冒出來，無處不在，無孔不入，像空氣一樣包圍著他，窒息著他。
他想起沈志遠離開時說的最後一句話：“舅舅，保重。”
保重——保什麼重？
保這條命？
保這張臉？
保這座房子？
保這堆銀子？
保得住嗎？
他睜開眼睛，看著窗外的夜色。
月亮已經落下去了，天空漆黑一片，沒有星星，沒有光，什麼都沒有。只有哭聲，從四面八方湧來，像潮水，淹沒了他。
他忽然想笑。
笑自己，笑這個夜晚，笑這座燈火通明的公館，笑那些在宴會上舉杯高喊“萬歲”的人，笑那個跪在日本人面前點頭哈腰的自己。
他張了張嘴，笑聲沒有出來，出來的是一聲長長的、嘶啞的嘆息，像一把鈍刀，割開了他的喉嚨，把他的靈魂從身體裡放了出來，飄到空中，俯視著這座公館，俯視著這條街道，俯視著這座哭泣的城市。
他看到自己蜷縮在門板後面，像一個被遺棄的孩子。他看到了自己的渺小、卑微、醜陋。他看到了自己靈魂上的汙垢——那些年積月累的、洗不掉的、像瀝青一樣黏在骨頭上的汙垢。
他看到了自己的恐懼——對日本人的恐懼、對死亡的恐懼、對貧窮的恐懼、對失去一切的恐懼。他看到了自己的軟弱——那種深入骨髓的、與生俱來的、像影子一樣永遠甩不掉的軟弱。
他閉上眼睛，不再看。
窗外的哭聲還在繼續。也許要到天亮才會停。也許永遠不會停。
