霍普低下頭，看著杯中自己的倒影，那個被仇恨扭曲了的男人。
他又沉默了很久，久到咖啡都快涼了。
然後，像是做出了某個重大的決定，他用一種幾乎稱得上是珍重的姿態，小心翼翼地端起那杯對他來說過於昂貴的咖啡，一口一口地喝了下去。
他喝得很慢，彷彿在品嚐此生最醇厚的佳釀。
喝完最後一口，他用手背擦了擦嘴，站起身。
“你是個作家。”他說。
“沒錯。”
“你會寫，對嗎？”
“是的。”
“那麼，我要看著你寫。我要看著你把每一個字都寫下來。我要看著那倆人渣的罪行，白紙黑字地印出來。”
查爾斯點了點頭。“好。”
“走吧。”霍普說，“我的馬車在外面。我送你回去。”
貝克街221B的門被推開時，壁爐裡的火正旺。
福爾摩斯正以一種極其不舒服的姿勢蜷在沙發裡，試圖從《每日電訊報》的社會版縫隙裡挖掘出關於“RACHE”的更多資訊。
華生醫生則坐在書桌前，對著空白的筆記紙發呆，筆尖懸停，顯然還在為昨晚那個“完美的偵探故事需要遺憾”的理論而神遊。
門開了。
查爾斯·C·凱普萊特走了進來。
“抱歉，我回來晚了。”
福爾摩斯和華生同時抬起頭。
然後，他們的目光越過查爾斯，落在了他身後。
那個紅臉男人，正略顯笨拙地站在門口的陰影裡。
他帽簷壓得很低，但那雙眼睛，在接觸到起居室裡溫暖的爐火和福爾摩斯銳利目光的一瞬間，猛地一縮。
福爾摩斯像被電擊了一樣，從沙發上彈了起來。
他的灰色眼睛瞬間瞪大，瞳孔發生了肉眼可見的地震。
華生醫生的筆“啪嗒”一聲掉在了桌上。他張大了嘴，看著那個本該在逃的兇手，此刻卻像尊門神一樣，站在他們家門口。
福爾摩斯的大腦再一次陷入了卡頓。
他覺得自己前二十七年邏輯嚴密的人生，在這一刻，被眼前這幅景象——他追蹤的兇手，被他那個病弱而蒼白，本該乖乖買紙回來的室友，像帶迷路小狗一樣帶了回來——徹底碾碎了。
“凱普萊特，”福爾摩斯指了指門口那個壯漢，又指了指查爾斯，最後指了指自己，彷彿在確認自己是否產生了幻覺，“這位是？”
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